SUR UN ALBUM

h! grâce à toi^, page discrète, Solitude offerte à mes vers, Où pourrait chanter le poëte Lassé des bruits de l'univers.

Ton blanc vélin qui les recueille, Et qui les suspend dans leur vol.

Sera pour eux ce qu'est la feuille Où se cache le rossignol.

Loin des regards sa voix s'épanche Entre un crépuscule et la nuit; Mais si l'on écarte la branche, C'en est fait, le chantre s'enfuit!

Il va chanter sous d'autres voûtes Pour des ingrats et pour des sourds Ah! s'il savait que tu l'écoutés.

C'est là qu'il chanterait toujours!