CHAPITRE XI

Où l’auteur se prend de paroles avec un philosophe.

Le goût , ou plutôt la passion des beaux-arts engendre chez l1 homme des traits qui, de loin, et aux yeux d’un philosophe myope et sans lorgnon, ressemblent tout à fait à la niaiserie la mieux caractérisée.

Ainsi, pour celui qui a cette passion, la moindre babiole tenant à son art l’occupe sérieusement, fait événement dans sa journée, dans sa semaine. Qu’on lui parle de quelque nouveau papier, d’une autre manière d’user du sien, d’un secret pour réserver les clairs ou pour fondre les ciels, il a hâte d’en faire l’épreuve, il oublierait pour cela son dîner. Le voilà bientôt qui se délecte amoureusement à de petits essais anodins, et s’il survient un confrère, un seul de ces brimborions va suffire à trois heures d’intarissa-

ble entretien. Cependant le philosophe hausse les épaules , et se gausse d’eux.

Moi, de mon côté, je prends mon lorgnon et je toise ce philosophe: car je n’aime pas que les philosophes se moquent de mes amis. — - Ces enfants, monsieur (car c’est vrai, les artistes sont enfants), ces enfants vous paraissent des niais, et vous vous grandissez de tout ce que vous re-

iranchez à leur taille Ne serait-ce point déjà

là le plus grand plaisir que vous y trouvez ?

Ces enfants, pensez-vous, feraient bien mieux de s’occuper de choses plus sérieuses. Entendez-vous la politique, les fonds? Je nie. Entendez-vous le prochain ? Je nie encore. Entendezvous leurs occupations ? C’en est une branche. Entendez-vous la science, la philosophie? Ce n’est pas leur affaire.

Et puis, je lui dis encore (car nous avons aussi une racune contre les philosophes) : — Prenez votre lorgnon , et regardez-vous ; regardez vos confrères : Pythagore et sa fève, Epicure et ses atomes , Platon et son âme du monde , Descartes et ses tourbillons , Kant et ses logogriphes, et tant et tant qui ont passé leur vie à regarder dans le cerveau au travers du crâne , à chercher le mo'nde dans les nuages, à taper suides abstractions pour en faire sortir la morale. Entre eux tous qu’ont-ils fait, depuis le commencement du monde? pas un pas! oscillé, voilà