SCÈNE SEPTIÈME RIQUET

Il a raison. Je l'aime.

C'en est fait, ce triste cœur bat !

La fièvre me dévore, et sous l'ombre des chênes, Je me traîne, lié par d'invisibles chaînes, Et prisonnier do guerre, et vaincu sans combat. Hier encor, je bravais l'adorable martyre Qui me brCdc et m'attire.

Toi qui m'as pris. Amour, dans ton lllet,

Dis, que faut-il que j'ose?

A mon aspect on fuit, tant je suis laid ! Et je suis fou de la [triucesse Rose.

RIQUET A LA llolIM'E.

Rions-en, de peur d'en i>leurer!

Car d( [mis un instant, le sort (|ui ine torture Me jette en une telle et si folle aventure Qu'il faut vraiment en rire, ou me désespérer. Eh bien! jusqu'à la lie enfin vide la coupe, Oui, ce tortu, ce borgne, ce bossu.

Ce monstre à l'air morose Que l'oiseau raille en son abri moussu, Est amoureux de la princesse Rose.

Puis([u'il me faut aimer, liélas!

Pourquoi suis-je loti d'un si piteux visage, Contraire aux lois, aux mœurs, au caprice, à l'usage, Au lieu d'avoir les traits de Narcisse ou d'Hylas? Mais, puisque désormais je dois mourir ou vivre Pour celle qui m'enivre, Pauvre insensé, dont l'œil est ébloui De cette fleur éclose,