GROSJEAN AU TE DEUM
N v'Ià z'une de cathédrale, I Qui n'a pas l'air du tout, mais du tout sépulcrale. Ah 1 Notre Dame de Paris Mazelte! n'est plus belle! oh ! ça!... ça vaut son prix! Cette église est à neuf si fraîche pomponnée, Qu'on la croirait, parole ! une nouvelle née ! Partout de beaux bouquets, partout de belles fleurs. Des tentures partout, oui, partout des splendeurs ! Cest coquet, c'est galant ! c'est plein de gentillesse ! Comme est ch' eux nous l' boudoir d'Madame la Duchesse ! Sti^>endant du château m'a dit le factotum C service qu'ils font faire, appelle Te Deuu Ap^ ces grands combats, après c'te grand' victoire, Et tout ce tas d'ocds . . . c'est une messe noire, Pardieu ! que l'on croirait ! . . . une messe des morts OU viennent les vainqueurs expier leurs remords ! Mais ... ah I c'est drôle, çà I mais voilà qu'au contraire Le hideux chassepot de chaque militaire Comme à la fête-Dieu, devient un pot de fleure. Où l'on en voit ma foi ! de toutes les couleurs ! Mais pour des morts, pour un <y)rt&ge funéraire Pas plus que sur la main ; . . . c'est extraordinaire !
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Si l'on n' s'était battu qu'avec ces fusils là, J' n'aurais pas vu là bas, couchés de ci de là Tant de cadavres dà ! . . . sur ce champ de bataille Labouré par le feu récent de la mitraille !
Mais bien . . . ô spectacle enchanteur !
Un champ garni de fleurs pimpantes de fraîcheur !
En habits de gala, puis il en pleut des Dames ! Si c' n'est pas scandaleux! sont-ce vraiment des femmes Qui s'en viennent des morts pour narguer les douleurs Avec des fronts riants ceinturonnés de fleurs ? Dites-moi donc un peu, mes petites poulettes, Pour vous moquer de tout de quoi vous êtes faîtes ? N'est-il pas, parmi vous, des mères ou des sœurs Qui pour un fils, un frère en ses yeux ait des pleurs ? Mais j'y pense, c'est vrai, ces femmes et ces fllles S'entourant à l'envi de coûteuses guenilles,
Sont les femmes des généraux £t les filles aussi de tous ces grands héros Qui du sang des pious-pious, les infâmes canailles ! Pour leur avancement font sans cesse ripailles ! De ces pauvres pious-pious dont ils font leurs murailles, A cette seule fin de ménager leurs os !
Mais cependant là bas, mais tout ce petit peuple. Qui, ce vilain recoin, le peuple et le repeuple.
N'a pas l'air fort triste non plus.
Tas d'animaux ! vil tas d'obtus !
Vous méritez bien, quand j'y pense,
Que sur vous l'on fasse bombance.
C'est pourtant votre sang, c'est pourtant votre chair,
Qu'on preBd pour gagner les batailles, C'est en déchiquetant, en trouant vos entrailles,
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Que le plus petit roi devient un Jupiter I
Ouiy vous savez avec adresse, Et même avec grand' politesse Retirer les marrons du feu Pour un très archi-sot, dont vous faites un Dieu !
Après ça — ça n*est pas étrange, Si, les marrons tirés du feu, le roi les mange, En vous riant souvent au nez, Ce que, très chers, vous méritez 1 Peuple butor ! stupidissime !
Trôner sur ton échine est ma foi légitime !
Car à ton mattre, toi, — toi, le roi du labeur, Cest en t'applatissant que tu dis : " Serviteur!"
Mais voilà que le roi s'avance Chamarré de cordons, de rubans et de croix, Tu-Dieu ! quelle magnificence !
Il est bien plus glorieux mille fois.
Que ce Dulcamara que bien je me rappelle, Un brillant charlatan, le roi de la nielle.
Qui guérissait tous les bobos.
Et tous les maux.
Avec une certaine Graine Dont ne manquaient les bons effets jamais,
Avec la graine de niais !
Mais dà, le roi, faut lui rendre justice, n a, sinon plus de splendeur,
Au moins plus de raideur ; Si son teint bilieux sent bien plus la jaunisse. En revanche il n'a pas, — pas du tout l'air contrit. Et porte crânement l'ordre du Saint Esprit !
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Ah! le voilà pourtant qui s'agenouille Sa conscience à la fin, pTêtre se dévérouille ! . . .
J'aime mieux ça, — mon bon!. ..j'aime mieux ça! N'eut pas mieux fait Sancho Pança 1
Si t'avais vu, toi, royale caïuùUe Ce qu' moi, simple Grosjean, sur ce champ de bataille
J'ai vu — tu serais plus d^vot.
Et tu priserais moins ton afireux chassepot ! Avec Dieu, fiûs ta paix, si tu le peux, infâme ! Et tâche qu'il ait soin quelque jour de ton âme !
Voilà l'orgue qui s' met en branle . . . Nom de Dieu 1 Ça . . . c'est fiërement beau ! . . . quelle fougue ! quel feu !
Ces chanteurs ! ... on dirait des anges.
Des anges I pis que ça I c'est mieux. ..c'est des archanges! En voilà l'un dont la voix est de miel !
L'autre, oh ! diable ! cela m'ëtonne, Quels poumons il vous al... Bien sûr, c'est Saint Michel Terrassant le démon qui crie, et qui détonne
En entendant c'te voix qui tonne.
Je ne sais ce qu'il dit, car il chante en latin,
Mais son chant ... ah I sacre coquin I C'est à donner la chair de poule.
Ce Monsieur là d' la Sainte Ampoul^ Ce vilain mécréant de roi Qu'en fit couler tant d' rouge sang, ma foi.
Que 1' souvenir de ce champ de bataille Me navre encor, m'agace et me tiraille.
Ne doit pas être en de beaux draps, Malgré son bel habit ... et je ne voudrais pas Etre un instant dans sa carcasse, Qjoique de Dieu dit-on, il rfegne par la grâce.
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Eh bien ! ce roi — ce roi bourreau, Sur mon honneur ! ce roi me passe !
Mais ce Royal grigou, ce n'est donc que de l'eau
£t non du sang . . . qui coule dans ses veines ? Le voilà qui se carre, et vers ses maréchaux Se retourne et leur dit dà des calembredaines, Car tous ces emplumés de rire à flots, à sceaux ! . . .
Cest qu'il est fini le service.
Et les prêtres s'en vont, en tête ayant leur suisse ! . . .
C'est la fin du spectacle . . . quoi !
Sans doute v'ià pourquoi si joyeux est le roi ! Il va quitter l'église ainsi que son escorte, ' On se bouscule fort, mais j'ai la poigne forte, Des deux coudes je joue, et ça m'est bien égal Un pan d' habit de moins, moi j'arrive à la porte Juste à temps pour le voir, c' roi r'monter à cheval. "Vive le roi I" que crie et hurle la canaille ! — " Pourquoi donc tant crier ?" que j' dis à mon voisin.
— " Bête !" me retorque un gamin, N' sais-tu donc pas qu' c'est l' roi qu'a gagné la bataille?" — " Et quel bien que ça t* fait à toi?" — "Quel bien? tiens ! tiens!
Mais d' nof pays ça fait la gloire Que c'te grande victoire ! . . . Serais-tu donc, pékin, toi, pour les Autrichiens ?" — " Mais la bataille," commençai-je " C n'est pas le roi qu'en fut 1' vainqueur.
Des seuls pious-pious c'est le grand cœiu:
Aux ennemis là bas qui fit lever le siège ..." Bah ! le gamin friand de mieux voir le cortège, Etait déjà bien loin criant en vrai hurleur,
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Et n'était plus mon écouteur.
C'est que, portant couronnes d'immortelles, Vers le roi s'avançait de nobles jouvencelles
Une longue procession.
Galant et frais troupeau plein d'admiration,
Et la plus belle
Demoiselle, Lui roucoulait en de gentils propos, Qu'il était un grand roi, qu'il était un héros !
Et bien loin de faire la moue.
Notre grand roi faisait la roue ; Et la foule criait aussi fort que 1' gamin " Vive le roi !" de fleurs en semant son chemin, Et le canon tonnait, et Mesdames les cloches,
Tandis que le roi saluait.
Et de tous côtés se tournait, S'en donnaient à plaisir, et faisaient leurs bamboches . . Et l'on gueulait . . . oui, des milliers de voix,
Et toutes à la fois :
" Vive ! vive le roi !.. . c'est le plus grand de rois !"
Et moi ! triste témoin de cette idolâtrie,
De cette ovation au nom de la patrie.
Faite aussi bêtement par un peuple en émoi
Pour acclamer un monstre ... un mangeur d'hommes
quoi !
Des mères et des sœurs, de la pauvre orpheline, Dont c'te victoire avait consommé la ruine,
