OMBRES CHINOISES

La colombe est tachée de charbon

Mais nous avons encore la pureté de l'avion

Cette hostie bien-aimée levée sur tous les monts

L'Avion

Ce morceau de terre détaché de la terre Fait le printemps de l'air

Nos ciseaux ont coupé les navires qui s'en iront Et pour les suivre j'ai mes mains pleines de papillons

Détaché de moi-même je me regarde en face Ce serait ma lune ou bien ma glace Et je me dis bonjour En ôtant l'abat-jour

Pourquoi donc cacher l'étoile fidèle

J'ai la clef des planètes qui tournent lentement

Je le sais bien

Les yeux ennemis s'ouvrent tout le temps

Et si tu pars je t'appelle

L'alouette du téléphone dort sur la ficelle

J'aime plus que tout les villes cosmogoniques Les colliers de lanternes antiques

Les soirs de pluie toutes les villes sont Venise Toutes les tours imitent celle de Pise

J'aime les rues ruisselantes dans la brume native Pleines de jours et d'autos à la dérive

Cette descente de lampes vers l'abîme plus tiède Emigration polaire C'est simple

et tout au fond ces fleurs d'itinéraire Font une constellation familière

La ville a des surprises L'air du printemps sort de ma poche Dans le clocher les heures sont prises Et le vent qui passe tourne à gauche

Jazz band d'oiseaux Dans le jet d'eau

Tu danses

Tu chantes Le lac du clair de lune est au degré cinquante

Le nègre rit comme un piano Il a la bouche Pleine de touches

La lune est son banjo

Et dans la gorge il étrangle un oiseau

Le jaz band d'outre-mer est venu sous les mouettes Et les vagues ont pris un rythme nouveau Tremblement de guitare noyé dans les flots Le troupeau de la mer a suivi notre houlette

Je n'aime pas l'Amérique Je n'aime plus le Printemps électrique Ou chaque feuille en s 'ouvrant faisait un bruit

mécanique

Le nègre a son nombril au diapason

Mais la colombe est tachée de charbon

Et nos aéros n'ont pas encore une chanson

Il faut qu'ils chantent nos avions Comme des flûtes tournées vers l'avenir

Il est le nœud du ciel aujourd'hui

Demain il sera vieux aussi

Et il chantera peut-être pour mourir

Il n'y a plus de nouveaux sons Toutes les âmes s'en vont

Mon âme telle qu'Ulysse est lente à revenir