M DE FAVIÈRES, THOMAS

M. DE rAVlÈHES, lui nKjllaiU la main sur la bouche et chenhanl à lui imposer silence.

- Eh bien! Thomas, ne fais donc pas l'enfanl. Est-ce que lu ne me reconnais plus ?

Thomas, sans le regarder. — Il u v a quc SaUui (|ui |)uisse le coiiuailre. Je ne suis pas de ta clique.

M. DE Eavièkes. — Ah ! je vois co f|ue c'est, (il ôie son mascpie.^ Regardemoi à présent.

Thomas, le visage caché dans H's iiiaiii-. — Moi, r('gai'(hM' voire elTrovablc visage! Laissez-moi aller, ou je cric dix l'ois pins l'orl.

i42 ŒUVRES DE HEP, OUI X

M. DE Favièiîf.s, lAciinnr de lui s.'|.,ircr k's miiiiis. — Qiic crniiis-lu (1o moi V

Thomas. — Finissez, vousalloz me iVilir. Oli ! comme vous l)i'ûlez!

M. DE Favièhes lui iiiciu' SCS uiiiiiis. — Ks-tu foii, Tlioiiias? Remcis-loi donc, mon ami. Est-ce que ma voix ne t'est plus connue?

Thomas. — Je la connais bonne à faire mourir de peiH\

M. DE Favières. — Regarde-moi seulement à travers tes doigts.

Thomas. — Eh bien! oui ; mais reculez-vous.

M. DE Favières, s'ccnrtnnt île lui. — Tiens, te voilà satisfait.

Thomas, se reculant aussi. — Êtes-vous bien loin? Attendez, (ii .'carie un pou SCS mains ot le iixc.) Quc vois-jc? Mouseigueur ! est-ce vous?

M. DE Favières. — Eb oui! mon cher Tbomas, c'est ton maître.

Thomas, se découvrant un peu plus le visa.t;e. — Etes-vous bien sûr au moins de n'être pas son ombre?

M. DK FAviÈrfts. — Mais je ne te reconnais plus, à mon tour, toi que j'ai vu autrefois si brave et si gaillard.

Thomas, le visage tout à fait découverl. et le regardant encore. — Oh ! OUI, C CSt

bien vous à présent, (ii tombe à ses genoux et les embrasse.) 0 mou cher maître ! pardon de ne vous avoir pasreconrm tout de suite, (u se relève.) C'est mon benêt de fils qui m'avait fourré ces frayeurs dans la tète. (Prenant un air fanfaron.) Uu revenant ! Oh bien oui ! comme si je croyais aux revenants, moi... Mais, monseigneur, où diantre avez-vous chaussé ce grand vilain bonnet? Savez-vous qu'il ne faut pas se jouer avec ces habits de paysan? Si vous alliez rester Turc pour toute votre vie ! Tenez, je me rappelle fort bien avoir entendu conter cent fois à ma mère qu'elle avait vu quelqu'un qui avait entendu dire de tout temps dans sa famille... Oh! ce que je vous dis là est vrai au moins.

M. DE Favières. — Bon ! bon ! lu me raconteras un autre jotu' ton histoire. Sommes-nous seuls?

Thomas. — Oui, vous et moi; car ce sot de Colin ne s'avisera pas de revenir. Il a peur, lui. Voyez pourtant ! vous n'aviez qu'à être un Esprit, il vous aurait laissé tordre le cou à son père.

M. DE Favières. — Ma femme, mes enfants et leur précepteur sont-ils toujours ici?

Thomas. — Eh ! sûrement. Ils sont restés pour vous préparer une fête à votre retour. Oh! comme ils vont être contents! Attendez, attendez. Sol (|ue je suis, de ne pas courir h'ur apprendre celle nouvelle et la répandre ensuite dans tout le village, (il veut sortir. Allons, Thomas, allons, mon ami.

IK IIETOIIi DK CROISIÈIIF \\r>

y\. iiE Favières le r.iioiit. — Douccnienl, doucomeiil. C'est prùcisémenl rn que jo ne veux pas.

M. Thomas. — Coinincnl ! Est-ce que vous ne seriez pas de la fêle qu'on célèl)i'e pour la paix? C'est à cause de vous qu'on l'a retardée. Tous les villages voisins ont déjà fait leur feu de joie.

M. DE Favières. — Nous ferons aussi le nôtre; sois tranquille,

Thomas. — Pardienne, nous en ferions pour vous tout seul, (jnaiid vous n'auriez pas mené la paix avec vous. Vous êtes un si bon seigneur, et nous vous aimons tant dans le village ! Toutes les cloches devraient être en branle déjà. A quoi s'amuse le carillonneur?

M. DE Favières. — Mou cher Thomas, un peu de patience. Je paraîtrai bien quand il en sera temps.

Thomas. — Voilà qui est fort aisé à dire. Mais je* vais crever d'inipn- (ience si cela dure.

M. DE Favières. — Et moi, tu me fais mourir de la peur de ton indiscrétion. Ne va pas me ravir la joie que je me suis promise. Veu\-ln que, pour ma bienvenue, je sois obligé de te congédier?

Thomas, — Oh ! que dites-vous? S'il ne tient qu'à cela, je serai muel comme un poisson. C'est bien mal à vous pourtant de nous laisser plus longtemps dans l'inquiétude. Nous vous croyions pris ou noyé, de ne pas vous voir revenir. Vous ne savez pas tous les soupirs que celle crainte nous a coûtés. 0 mon bon maître ! si nous vous avions perdu ! s'il nous avait fallu marcher aux fêtes de la paix en longs crêpes et en habits de deuil ! Je frissonne seulement d'y penser. Nous aurions mieux aimé encore la guerre pour dix ans, et ne pas vous perdre.

M. DE Favières. — Que je suis sensible à ces témoignages naïfs de Ion attachement! Quelle joie plus louchante encore ils me fonl espérer en rentrant dans ma famille !

Thomas. — Eh bien! que n'y venez-vous lout de suite?

M. DE Favières. — Non, te dis-je, mon ami. Je veux doubler ce plaisir avec une vive surprise. Fais-moi seulement parler au ])ré('epleur ih' mes enfants.

Thomas. — A M. Armand?

M. oE Favières. — Oui, je lui ai écrit de Marseille pour le prévenir, l-iii el loi, vous serez les seuls du mystère. Mais chut? j'enlends venir (pielqu'uu par celles allée, (il v:i si^ incii.T .ifiiiric i;t tiiiinnilii-.) He la diserelion, TJiomas.

ŒUVRES DE BEUQUTN