SCENE

LE FUIINCE, LE l'AGE, .luloniii.

Le Prince. — Quoi! réduite à un état si misérable, par la guerre? quel horrible tléau! Que de familles il a plongé dans la misère! Il vaut mieux encore qu'elles soient malheureuses par la guerre que par moi. C'est la nécessité et non mon goût qui m'a fait prendre les armes. (Use

lève, cl nprès avdii- liiit (iiiehiues lours;, il s';iri'ctc devant lo fiiiiteiiil tlii l'a;;.'.: L aiUiablc

enfant ! comme il dort sans inquiétude! C'est l'innocence dans les

bras du sommeil. 11 se croit dans la maison d'un ami, où il ne doit point se gêner. Voilà bien la nature! lu ^o i.k.iiiliic ciuoie.) Sa mère, mais en vérité, je ne ferais [tas beaucoup pour elle, si elle ressemblait au capitaine. J(; veux la mettre à l'épreuve, pour la bien coiiuaitre, et eusuite ensuite il sera toujours lem|is de pieiidre un jiarti. (il >ai.|..iio

sur le ilos (lu lauleuil, cl ou reiianlaul \c pajio «l'un air (rauilli.'. il aium"! "l'i-' l^'"''' '1'"

514 ŒIVUES DE BEKQUIN

sort lie sa podic.) Mais qu'apcrçois-jc? Je crois que c'est une lettre, (il louvic et LMi lit la si-Miture.) « Ta teiidrc mère, de Detinontl... » Ah! c'est de sa mère! La lirai-jc? Je veux connaître son caracttjre. Elle n'aura point dissimulé avec son enfant. Lisons, (il Ht.)

« Mou citer lils,

« La peine que lu as à (écrire, ne t'a point eiit[)èclié de satisfaire à la demande que je t'avais faite; et la lettre est intjme plus longue que je ne l'espérais. Cette bonne volonté me contirme ta tendresse : j'y suis bien sensible, et je t'embrasse de tout mon cœur. Tu me marques que lu as été présenté au prince, qu'il a en la bonté de t'agréer ; que c'est le meilleur et le plus doux des maîtres, et que tu l'aimes déjà

beaucoup. » (ll rogardp, le Pase.)

(juoi ! mon ami, c'est là ce (jne tu as écrit à ta mère? Je ne fais donc que mon deveir en te payant de retour, et en cherchant à te donner des preuves de mon amitié.

« Tu as raison de l'aimer, mon enfant, car sans sa généreuse assistance quel serait ton sort dans le monde? Tu as perdu ttm père; et quoique ta mère vive encore, tu n'en es pas moins à plaindre : la fortune l'a mise hors d'état de remplir ses devoirs envers toi ; c'est le plus grand de mes chagrins, le plus cruel de mes tourments. Tant (]ue je n'ai eu à penser qu'à moi, le malheur m'a trouvé inébranlable ; mais quand ton image vient se présenter à mon esprit, mon cœur se brise, et mes larmes ne peuvent tarir. »

Beaucoup de tendresse, beaucoup de sensibilité, à ce qu'il paraît ? Et

si elle est aussi excellente femme que tendre mère! Et pourquoi

ne le serait-elle pas? Elle l'est. Je n'en puis douter.

« Je ne saurais, mon ami, te conduire moi-même sur le chemin de la fortune, comme je le voudrais; je suis forcée de rester ici dans la solitude et l'éloignement : mais avec toute la force que la tendresse m'inspire, je ne cesserai de te donner des conseils; et ma voix, tant qu'elle pourra se faire entendre, te répétera toujours de suivre les sentiers de l'honneur et de la vertu. Mon ami, donne-moi une preuve nouvelle de cette obéissance que tu as eue pour moi jusqu'à présent, porte toujours cette lettre sur toi. » (iiregaicieic i'ai,a\)

Eh bien ! il était obéissant.

« Quand tu seras en danger de manquer à ton devoir, et de négliger les avis que je t'ai donnés en l'embrassant la dernière fois, et en t'ar-

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losaiil (le mes larmes, ù mou lils! ressouviens-loi de celle lelUe, ouvrela : pense à ta mère, à la mère inlortunéo, que l'espérance seule qu'elle l'onde sur loi, soutient dans la solitude. »

Comment ! n'a-l-il pas un frère?

« Pense que tu la ferais mourir de douleur, et tpie lu percerais loimèmc le cœur qui t'aime le plus sur la lerre. »

Elle sent son danger. Klle a raison ; car il esl exposé. Devail-elle se résoudre à l'envoyer ici?

« Ce n'esl poinl le soupçon el la déliance qui parlenlpar ma bouche; la conduite ne les a pas fail naître. Non, mon enfant, non. Ton frère a fait couler mes larmes; tu ménageras plus que lui rame sensible

de la mère. »

Ainsi l'ainé? l'enseigne? Il faut que je m'éclaircisse davan-

. « Tu as toujours été soumis, respectueux : je te rends ce témoignage

avec des larmes de joie. Continue, mon tils, deviens un bounète lionune :

el ta mère si pauvre, si malheureuse qu'elle soit, oubliera bieulôt ses

malheurs et sa misère. »

Fort bien, elle me plaît ; le malheur ajoute à l'élévation de son âme au lieu de la flétrir.

« Tu me marques à la tin de ta lettre, que tous les camarades ont une montre. Je vois qu'il t'en faudrait une aussi ; cependant lu brises là-dessus, et tu me cacbes le désir que tu en as. Celle retemie me charme ; je suis désespérée de ne pouvoir la récompenser. Tu le sais, mon ami, je ne le peux pas, et lu me le pardonneras. Des affaires pressantes m'appellent dans la capitale ; je vais m'y rendre.: et ce voyage m'enlèvera le peu qui me reste. Celte dépense est nécessaire, et je ne puis l'éviter. Mais sois persuadé cpie dans la suite je ferai tout ce qui dépendra de moi pour contenter ton désir. Et dussé-je me refuser tout, je ne veux pas que l'ami de mon cœur manque jamais d'encouragement à la vertu. J'espère bienlAl te revoir, et je suis »

0 fennne bien digne d'un meilleur sort! Je veux montrer cette leltnà mon épouse, et la garder. Mais, non, c'est le trésor de c.>l e.dani, pourquoi le lui ravir? (il mm-i h. icim. m.ms b ,..1.0.1.. i"...-. \m^c .pielle tranquillité il dort encore! Le ciel, .lil-m, prépare le bonhem- de ses enfants pendant leur sonmieil. Cela se vériliera sur lu.. ^. torlune esl

faite. (11 le p.on.1 ,.=.. la main.: MoU a.ui ! UIOU aUli! U pu. so .vvnll.. H .......U-

le l'rincc pcndanl .,uel.,ue. mo.nonl. avec .le .ra.ul. veux.. Il CSl charmaul, d hoU ■

516 ŒUVRES DE BEUQUIN

iicur! Viens, inoii petit omi, réveille-toi. Il lait grand jonr, et tu ne peux pas dormir ici plus longtemps. Lève-toi.

Le Page, se leviiniicnicnR'ni. — Oui, monseigneui'.

Le Pi!i>ce. — Tu es encore tout endormi. Tiens, va dans mon cabinet. (Il y v;i.) Éteins la lumière et ferme les portes, (il .'icini h lumière ci lennc les pories.) iMaintenanl va dans celui où tu as pris la montre. Va vite. Non, non, par ici; tiens, en lace, vite. Reviens de ce cùtè-là. Eh bien! es-tu réveillé à présent?

Le Page. — Ah ! oui, monseigneur.

Le Pkince. — Dis-moi un peu, car je te regarde comme un enfant appliqué, habile même, sais-tu déjà écrire des lettres?

Le Page. — Oh! quand je veux. J'en ai déjà écrit deux grandes.

Le Pri>ce. — Et ces deux, à ta mère sans doute ?

Le Page, d'un air gai ut familier. — Oui, monseigueur, à ma mère.

Le PiiiNCE. — * La joie brille dans tes yeux, quand je te parle d'elle. (AïKiri.) Comme ils s'aiment dans leur misère! (iiaui.) Mais elle est donc bien bonne, ta mère ?

Le Page, prciuml une main du prince avec les siennes. — Ail ! si VOUS la COnuais-

siez!

Le Prince. — Je la connaîtrai, mon ami.

Le Page. — Elle est si douce ! elle m'aime tant !...

Le Prince. — Je souhaiterais qu'elle eût des fils qui lui ressemblassent. Ton frère l'enseigne? on dit qu'il ne se conduit pas bien. Mais loi?

Le Page, remuant la tète. — Ah ! mon frèi'e l'enseigne I...

Le Prince. — Oui, il lui cause, dit-on, beaucoup de chagrin. Cela estil vrai?

Le Page. — Ah ! monseigneur... Mais on m'a défendu d'en ouvrir la bouche. Si son colonel le savait... (D'un air de confidence.) Ohl c'est un homme dur et méchant que ce colonel.

Le Prince. — Il n'en saura rien, je te le promets. Parle, qu'est-il donc arrivé? Qu'est-ce que ton frère a fait?

Le Page. — Bien des choses. Je ne sais pas moi-même au juste ce (|uc c'est. Tout ce que j'ai vu, c'est que ma mère en a été très en colère ; el que pour couvrir la faute de mon frère, elle a donné tout ce qu'elle

possédait, (il sapproche du Prince el lui dit à voix basse) : Il aurait pU SaUS CCla,

disait-elle, être renvoyé du service.

Le Prince. — Renvoyé du service? Et pourquoi donc ?