LA REVUE DE PARIS

Je m'endors quelquefois rien qu'à voir ce volume. Là, de vieux débutants, plaçant tout sur l'enclume. Par l'espoir sustentés, épuisent leurs cerveaux A faire un art, un culte et des lecteurs nouveaux; Mais je n'aperçois pas que la besogne avance. Nos initiateurs progressent vers l'enfance : L'un, penseur à fracas, qu'ils portent en plumet, . Pour remplacer Jésus, propose Mahomet ; L'autre, pour soutenir l'art des vers en ruine, Souille en un dur cornet une ode « à la bobine. » Voilà leurs nouveautés. Devant ces conquérants Les esprits jusqu'ici sombl(;nt indifférents. Dans l'escadron, pourtant, tout guilleret, scintille Ulbach! — Et celui-là se nomme aussi Castille.

) . Ce recueil a disparu.

MONSIEUR MOUSSELINEAU

Monsieur Moiisseliiieau, marchant de tout ï?on poids,

Étale un tlastjue style enduit de gros ein[)ois.

J'ai lu de ses papiers. Franchement, je défie

Castille de mieux faire une biographie !

C'est moral et haineux; d'un auteur torturé

11 diHame le sens : il a le feu sacré.

Le personnage est court, soyons bref. Je me flatte

De n'aimer point ces gens de gomme et de cra\ate

Qui, malsains et mal faits, arides, inféconds.

Parasites fâcheux de tous les hélicons,

Mais savants à farder leur ingrate nature.

S'installent magistrats de la littérature.

Impotents que la Muse accable de refus !

On leur pardonnerait s'ils se montraient confus ;

On laisserait en paix de ces cervelles gueuses

Siiinler ehiclieiiu'iit les phrases malheureuses; Et nième on les plaindrait, étant si mal en point. De l'insensé d(>sir (jui sans répit les poinct. Passez, tristes amants; vivotez, tièdes flannnes; Éternels sigisbés, vous aurez des réclames, Et vos rivaux heureux, vous trouvant si décents. De leurs mains soutiendront vos efforts innocents. Eh bien, non ! Tous mes fats, gonflés de leur misère, Blâment ce que l'on fait en gens qui sauraient faire. Ils tranchent, parlent haut; ils vous [)rennent un ton De maître et de docteur... Holà, Martin-Bâlon ! Et l'on risque, accueillant un courroux légitime. D'écraser trop à fond la piteuse victime. Contre Mousselineau trente vers, je le sens. L'objet ne les vaut guère, et c'est manquer de sens. Certain Grec l'a bien dit : Le lion en colère Rude fou par les bois, rugit, ne peut se taire. Et fait trembler au loin le pays effaré, Tant qu'il n'a pas, assis, lentement dévoie Un singe. — Ce régal inconfinent l'apaise; Mais il faut qu"il le mange, et le mange à son aise.