ACTE TROISIEME

Bien fat.

TOUSSAINT QlINET

D'Harcourt.

Bien gros.

TOUSSAINT QUINET

Villarceaux.

Beuvron.

TOUSSAINT QUINET

plus confidentiel

SCARRON fiMppc au cœur, parlant à soi-même

Trop bête.

Ah! ceci, c'est plus grave. Il vient peu. Il m'évite. Il est beau! Ce ne fut point par jeu, « Grosse bête! » qu'elle haussa trois fois la lampe.

Trô-; liai, à Qui il et :

Donc, Villarceaux? C'est sûr?...

I(i6 SCAI'.r.O.N

TOUSSAINT oriNKT

Rocli; mon graveur (l'e.>laiii|ie Du Suisse de l'Enclos avec lequel il boit A su que le marquis, ce soir |)eut-être, doit Attendre chez Ninon une dame... fragile.

SCAIWION

en poulTant

Ma femme!

QlINET

i|iii cniiiil d'aller Irop Kkii

Roch, à jeun, est discret.

SCARROiN

soudain, ardiMit

Le Virgile Travesti, — pour le nom — je l'achève!

TOUSSAINT QlINET

l)lus résolu

On pourrait Trouver Roch.

SCARUON

A l'instant?

rOlSSALNT QUINET

Je sais son cabaret.

Quinet! si tu m'apprends tout le vrai ce soir même, Je te promets, marchand de rires, un poème, Tout un livre! plus goguenard et plus boulTon (lue Jodelet, Virgile et Japhet et Typhon!

Avec lin entliousiysmc fiirce :

— Sous les cornes des quatre lunes d'un ciel jaune J'appellerai tous les cocus du monde au prône; Adam, qui fut premier, Jupin de (jui le chef Encorne l'air. Vulcain, l*lutou, Arthus, Joseph, Les royaux, les sacrés avec les malitornes! Et voyant, sans taui-eaux, un tel concours de cornes. On dira : « L'on fait donc des courses de maris? :d Mais eux, puisqu'il convient que le plus fameux prix Soit décerné dans la cornarde confrérie A plus de ridicule et de coïonnerie, Éliront ce nigaud sans pair ni pluriel Scarron, roi des cocus de la terre et du ciel!

TOUSSAI^T QUINET ivre de joie

'ai bonne chaise et bon cheval !

KiS SCARUON

SCARUON

Crève ta rosse !

TOUSSAINT QUIXET

en sortaiU

C'est dans son intérêt, — et le mien.

SCARUON ilaiis la détente de son alTiciix cITimI

C'est atroce.

Sans mon rire, i|ui grince, ou aurait entendu Le bruit d'un cœur vivant par dix crabes mordu. Un nerf qui se rétracte, un cou tors, le locile Raclant la peau, c'était la douleur? Imbécile! La douleur vraie où l'autre va se dissolvanl, La voici. Je voudrais bien soulFrir comme avant.

11 iileurc, avec des siirsaiils.

Vrai? cela? vrai? Tandis que, fervente et slupide,

Ma fièvre en épargnait la pudeur trop limpide,

Les mains, les fortes mains d'un homme, auraient touché,

Froissé ce jeune corps fragile, effarouché,

Si pur que sa beauté semble une forme d'âme!

Elle, Francine, au rut qui palpe, étreint et pâme.

Livra ce qui hantait d'affreux bonheurs déçus

Mrs nuits? Sa chair de fleur! des baves sont dessus...