MODERNE
Mais le rôdeur aux flancs épais Dit : Je suis fatigué du mythe.
En somme, accorde-moi la paixt Ne m'agace pas, bon ermite.
C'est bon. Laisse tes vieux cheveux Se coller sur ta face blême, Et je parlerai, si je veux.
Garde le silence, toi-même.
Les instants envolés sont courts.
Bonhomme, il ne faudrait pas m'ètre Désagréable en tes discours, Et maintenant, c'est moi le maître.
Tu nasilles, comme au lutrin.
Mais sache-le, vieux botaniste, C'est moi seul qui suis dans le train. ' Je suis le Cochon moderniste.
Je suis comme un roi d'Orient.
Le soleil me baise et me dore, Et tout le monde, en me voyant.
Me dit : Cochon, viens qu'on t'adore t
Dût celte existence m'user, Parmi des femmes idolâtres Désormais je veux m'amuser Dans les endroits les plus folâtres.
Hôte d'éblouissants palais, Je fréquenterai les Folies- Bergère, pour courtiser les Demoiselles aux mœurs polies.
Je couronnerai mes destins.
Puisqu'ici bas tout n'est que rêve, J'organiserai des festins Si plantureux que l'on en crève.
DoiiîHihvGooyIc
Jfe yeux des menus abondants Que nul ascète ne rature.
Et puisque enfin je règne dans La meilleure littérature,
J'irai, sans demander jusqu'où.
Tandis que siffleront les merles.
On attachera sur mon cou Des fleurs et des colliers de perles.
Ermite, dans lés cieux divins Tu peux regarder fuir les Anges.
Moi je me soûlerai de vins, De belles chairs et de louanges.
Après avoir bien déliré Dans une éternelle glissade.
Avec délices je lirai Mon ravissant marquis de Sade.
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114 SONNAILLES ET CLOCHBTTBS.
Je mèDerai des chœurs dansants.
Et, tout le temps que le jour dure, Caressé, fier, îvre d'enceos.
J'irai me vautrer dans l'ordure.
DoiiîHihvGoogIc
Au temps où vont naître les roses.
Puisqu'il est des heures moroses Même pour les iîls d'Apollon, Pleure, pleure, mon violon.
Jadis, turbulent comme un faune, Je regardais le soleil jaune Avec des yeux de jeune aiglon.
Pleure, pleure, mon violon.
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iILLES ET CLOCHETTES.
A présent, très ancien potite, Je n'ai plus du tout sur la tête Ma chevelure d'Absalon.
Pleure, pleure, mon violon.
Écartant la verte liane, Je ne poursuis plus Viviane Dans les bocages d'Avalon.
Pleure, pleure, mon violon.
Dans le vaste azur, que de voiles t Et comme c'est haut, les étoiles!
On n'y peut monter en ballon.
Pleure, pleure, mon violon.
On fabrique, en cet âge insigne.
Du vin sans le fruit de la vigne, Et la rose est pour le frelon.
Pleure, pleure, mon violon.
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La Muse, pauvresse éternelle, Marche nue, et Polichinelle A sur le dos trop de galon.
Pleure, pleure, mon violon.
Délaissant Pierrot, Colombine S'en va dévider sa bobine Avec le seigneur Pantalon.
Pleure, pleure, mon violon.
Quant à des figures de femmes Peintes en de cruelles gammes.
Nous pourrons en voir au Salon.
Pleure, pleure, mon violon.
Faut-il que la jeune Eurydice, Pareille au lys blanc, resplendisse?
Le serpent lui mord le talon.
Pleure, pleure, mon violon.
lillss et clochette.
Le Maître, en vain, par sa tendresse Dompte la fureur vengeresse De la mer et de l'aquilon. — Pleure, pleure, mon violon.
Tandis que parle sa voix douce.
Un Judas à la barbe rousse Lui donne son baiser félon.
Pleure, pleure, mon violon.
Tel qui cberchait dans la mêlée Roland, crinière échevelée, S'arrête, en voyant Ganelon.
Pleure, pleure, mon violon.
Mais qu'importe ! une échelle grimpe Jusqu'au mystérieux Olympe :
J'en vois le premier éclielon, — Pleure, pleure, mon violon.
Et je veux encor, sous la Due A qui j'offre ma tête nue, Errer dans le sacré vallon.
Pleure, pleure, mon violon.
IG avril 18S9.
Ah ! pour nos prunelles ouvertes, Le divin spectacle vermeil, Ce triomphe de feuilles vertes Éclaboussé par le soleil!
On voit sur les folles verdures Les diamadts que la pluie a.
Nous oublions nos peines dures :
Tout ressuscite. Alléluia.
DoliîHihvGoClJtIc
Dans les palais et dans les bouges, Les lèvres pleines de frissons Disent : Voyez, nous sommes rouges 1 Et les seins blancs : Nous ileurissonsl
En chaque loilette qui passe Faisant voler un gai jupon.
Se mire, traversant l'espace, Le paradis clair du Japon.
Un seigneur qui jamais n'hésite, Plein de folie et l'œil riant, Vient ici nous rendre visite.
Vêtu comme un roi d'Orient.
Le poëine cfTréné qu'il chante Ne fut nullement expurgé ; Sa bouche de rose est méchante. En un mot, c'est un insurgé.
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SONNAILLES KT CLOCHETTBS.
Parfumé comme un flot d'essence.
Il n'a pas le moindre souci De ce qu'on nomme : la décence.
Et fièrement il dit ceci :
Paris 1 les portes étant closes.
Un capricieux démon t'a Montré Gilles marchand de — roses Et vers toi le parfum monta.
Moi, je suis le marchand de joie!
En vain l'âpre hiver m'isola; II me plaît qu'ici tout rougeoie, Comme un chapitre de Zola.
Je m'ébats dans la clarté rousse.
Caparaçonné de pompons.
Et devant mol la brise trousse.
Les demoiselles sur les ponts.
Toujours nous noua servirons d'elles Pour admirer l'azur des cicux.
Puisque voici les hirondelles, Poussons des cris séditieux.
Je vole partout, sans paresse.
La Chimère qui griffe aurait L'henr de me plaire, et je caresse Titania dans la forêt.
Dans la lumière pénétrante
Je vide mes brillants écrins.
De même qu'en mil huit cent trente
Les romantiques à tous crins.
Ayant sur mon front une raie, Je porte des cheveux flottants Comme ceux de Lapommeraye. — Car je suis le nommé Printems t
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