ÉTÉ

On dit à ce cruel Été, Qui tanne la peau des gorilles :

Tu nous endors, comme un Léthé; Puis tu nous cuis et tu nous grilles.

Nous vivons, grâce à ton aplomb Comme la colombe et les ânes, Sous une calotte de plomb Qui fond les cerveaux dans les crânes.

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Été cruel, chacun se tut Devant ton atfreux monopole ; Car on seat, comme à l'Institut, L'étouffemcnt d'une coupole.

Pourquoi remplir nos vastes cieux De ton caprice et de tes rages?

Quel appareil prétentieux De fournaise et de faux orages I

Ces orages, que tu prends soin De balayer avec ta robe.

Filent, et puis s'en vont très loin, Comme un caissier qui se dérobe.

Effarouchant les astres bleus Effarés dans leur vol magique, On ne sait jamais si tu pleus Ou non. Rouge Été, sois logique.

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SONNAILLES KT CLOCHETTKS.

Écoute-nous, dans tes ilonjous I Nous voulons, moyennant des sommes, Savoir sî c'est nous qui mangeons Les biftecks, ou sî nous les sommes.

Or, le féroce Été répond :

Homme, instruit jadis par la Muse, La foire n'est pas sur le pont.

Je suis un roi. Le roi s'amuse.

Avant de manger les cerneaux.

Comme il est bon que l'homme souffre, J'ai repris dans mes arsenaux L'ouragan, la pluie et le soufre.

J'étale ainsi mon gai savoir Et je sais égayer ma rate; Et je ris, lorsque après avoir Balancé, mon dénoûment rate.

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Comme en un dëserl libyen, J'ai tari les mourantes sources.

Mais que voulez-vous? il faut bien Que l'on connaisse mes ressources.

Mon sourcil, quand je le fronçais, A fait gémir ia terre noire.

Comme Claretie aux Français, Je reprends mon vieux répertoire.

Accrochant l'éther sur mes pas, Je ne tonne pas, et je tonne.

Puis je pleus, et je ne pleus pas.

Voilà donc ce qui vous étonne?

Je fleuris la rose et le lys.

Je sais charmer autant que nuire;

Je fais un Alger de Senlis

Va, j'en conviens, j'aime à vous cuire.

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gOKNAILLKS ET CLOCHKTTBS.

Cependant un doit m'hébergerl

Tout cela n'est pas une pose.

Je le fais pour monsieur Berger

Et pour monsieur Aiphand. — J'expose t

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La nuit meurt. C'est bieutôt l'heure Frissonnaate du matin, Où dans les bois le vent pleure, Doux et parfumé de thym.

Des soupeurs, faisant la guerre A leur vieil ennui bavard, S'ébattent dans un vulgaire Cabaret du boulevard.

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Et ces pâles noctambules Montrent des visages blancs Comme ceux des funambules Avec leurs toupets tremblants.

Ils traitent des cocodettes Pour qui ces plaisirs sont nuls, Et qui songent à leurs dettes Avec de profonds calculs.

Elles font de tristes moues Sous de riantes couleurs, Car les pastels de leurs joues Sont comme un bouquet de fleurs.

C'est la fête qu'elles donnent A leurs amants éblouis.

Et tout bas elles fredonnent L'hypothèse des louis.

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Leur fard éclatant, rougeoie.

Et cependant, les soiipeurs.

Sans désir comme sans joie.

Plus graves que des sapeurs.

Dans le bleu salon morose Où leur ennui se tient coi, Boivent du Champagne rose.

En baisant n'importe quoi.

Des écrevisses farouches Forment le fond du repas.

Elles emportent les bouches Et ne les rapportent pas.

Et l'on mange aussi des pickles D'un prodigieux élan.

Où l'on peut voir, sans besicles, Tous les monstres de Ceylan.

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Sous le gaz jaune qui flambe.

Grande comme une Pallas, Emma laisse voir sa jambe Que l'on a tant vue, hélas!

Séraphiac devient tendre; Et Lise, dans un dessein Qu'il est aisû de comprendre, Montre les lys d'un beau sein.

Telle Cypris dans sa conque. — Puis, comme il faut accoucher D'un vieux dénoùment quelconque, Tous vont aller se coucher.

Non sans un peu d'amertume, Chacun ayant fait ses frais, Ils sortent sur le bitume, Caressés par le vent frais.

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Avec les vains simulacres De s'être bien amusés, Les voilà prenant des fiacres Vieux el jusqu'à l'àme usés.

Redoutant le dieu féroce Que désigne un arc vermeil, Ils s'en vont, gens de la noce, A l'heure où vient le Soleil.

Ils vont dormir, sous les toiles.

Un sommeil essentiel, Car les dernières étoiles Pâlissent au fond du ciel.

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SONNAILLES ET CLOCSETTES.