L ECHO DE PARIS

Mon Paris, ivre d'amour

Et de bruit.

Ne s'arrête ni le jour

Ni la nuit;

C'est pourquoi ce grand charmeur

Du réel Lance une immense rumeur

Jusqu'au ciel.

Trompettes de Jéricho, -

Chants et cris, Luths et flûtes, c'est l'écho

De Paris 1

DoiiîHihvGoogle

Elle était blanclie comme un cygne Et parfaitement nue, et puis Sans aucune feuille de vigne.

Car elle sortait de son puits.

Moi, je pris le blanc et le rouge Et sur son visage et son flanc, Sans souci du zéphyr qui bouge.

Fier, je mis du rouge et du blanc.

HihyGoogle

Avec ces couleurs de théâtre, Que sans remords nous étalons.

Je maquillai son corps folâtre De la nuque jusqu'aux talons.

Et je disais : Le Beau respire Chez l'auteur suave et mesquin; Aussi doit-on, fuyant Shakspire, Aimer éperdûment BerquinI

Épris de la gloire et du lucre.

Il serait bon qu'on les briguât Avec une Revue en sucre El des romanciers en nougat!

Pas de choses éblouissantes I Foin de la Rose au cœur vermeill Surtout craignez les indécentes Ëclaboussures de soleil t

HihyGoogle

SOMfAILLES ET CLOCHETTES.

On peut célébrer le Hanovre, Ou Londres, avec Tom cl Bob; Mais que la rime soit très pauvre !

Oh! beaucoup plus pauvre que Jobl

Certes, le vrai morceau de prince Qu'il faut louanger en un lai, C'est une demoiselle, mince Gomme un svelte manche à balai.

Le style très sobre, sans honle Avec la vertu correspond :

Ce sont les vrais lions de fonte Qui rugissent au bout du pont! —

Ainsi je parlais, magnanime, Tâcliant, dans ma péroraison, D'agenouiller la nymphe Rime Sous le dur fouet de la Raison.

DoiiîHihvGooj^lc

Et toujours, avec politesse, ■ Éteignant la pourpre du sang.

Parmi les lys de la déesse Je mettais du rouge et du blanc.

Et comme, en celte ardente fièvre, Sur le rouge, sans l'effacer, Je passais la patte dé lièvre.

Un critique vint à passer.

Alors, tout à coup faisant halte.

Oubliant sa rédaction, Il admira, droit sur l'asphalte.

Mes discours et mon action.

Que vois-je? Qnei est ce prodige?

Dit-il avec sévérité.

Que faites-vous là? — Moi? lui dïs-je; Mais —je farde la Véritét

13 novembre 4888.

ET CLOCHRTTES.

Les petits Lapins, dans le bois, Folâtrent sur l'fierbe arrosée Et, comme nous le vin d'Arbois, Ils boivent la douce rosée.

Gris foncé, gris clair, soupe au lait.

Ces vagabonds, dont se dégage Comme une odeur de serpolet, Tiennent à peu-près ce langage :

HihvGoogIc

Nous sommes les petits Lapins, Gens étrangers à l'écriture Et chaussés des seuls escarpins Que nous a donnés la Nature.

Près du chêne pyramidal Nous menons les épithalames.

Et nous ne suivons pas Stendhal Sur le terrain des vieilles dames.

N'ayant pas lu Dostoïewski, Nous conservoiis des airs peu rogues Et certes, ce n'est pas nous qui Nous piquons d'être psychologues.

Exempts de fiel, mais non d'humour El fuyant les ennuis moroses, Tout le temps nous faisons l'amour, Comme un rosier fleurit ses roses.

HihyGoogle

BONNAILLBS ET CLOCHETTES.

Nous sommes les petits Lapins, C'est le poil qui forme nos bottes, Et, n'ayant pas de calepins, Nous ne prenons jamais de notes.

Nous ne cultivons guère Kant; Son idéale turlutaine Rarement nous attire. Quant Au fabuliste La Fontaine,

li faut qu'on l'adore à genoux; Mais nous préférons qu'on se taise.

Lorsque méchamment on veut nous Raconter une pièce k thèse.

Étant des guerriers du vieux jeu.

Prêts à combattre pour Hélène, Chez nous on fredonne assez peu Les airs venus de Mitylène.

HihyGooglc

Préférant les simples chansons Qui ravissent les violettes.

Sans plus d'affaire, nous laissons Les raffinements aux belettes.

Ce ne sont pas les gazons verts Ni les fleurs, dont jamais nous rimes Et, qui pis est, au bout des vers Nous ne dédaignons pas les rimes.

En dépit de Schopenhauer, Ce cruel malade qui tousse.

Vivre et savourer le doux air Nous semble une chose fort douce,

Et dans la bonne odeur des pins Qu'oD voit ombrageant ces clairières, Nous sommes les tendres Lapins Assis sur leurs petits derrières.

3T novembre 188S.

HihyGoogle

SONNAILLES £T CLOCUBTTES.

En mon prinlcms, à l'âge en fête Où l'on fuit gaîment tout salon, J'avais sur mon front de poëte Une tignasse tl'AbsaJon.

Fort riche, ayant de l'or en barre.

Embrassant la Rime à tout coup, On m'eût pris pour un chef barbare Ou pour une tête de loup.

HihyGoogle

A présent c'est fiai de rire, Et si j'ai fait un peu de bruit, Si je trouve aussi de quoi frire, He voilà pelé, comme un fruit.

Heureux au gré de moa envie, Moi qui semblais uQ damoiseau, Je fus, par les soins de la Vie, Plumé, comme ou plume un oiseau.

Moi qui savais chanter Achille Passant dans un éclair soudain, Me voilà chauve comme Eschyle Et comme le fut Siraudin.

Et ma tête, objet illusoire.

Se faisant voir à découvert, £st comme ces billes d'ivoire Qu'on fait rouler sur un drap vert.

SOKNAILLBS ET CLOCHETTES.

Sa boîte, à présent nette et lisse, Est comme une perle d'Ophîr, Et peut s'offrir avec délice . ,

A la caresse du zéphyr.

Ou, s'il fait trop froid, si la bise Court par les chemins où je vais Et m'écorclie, comme Cambyse Ecorchait les juges mauvais, \

Alors, tout noir, comme une mouclie.

Me parant et me régalant, Un gai béret de Scaramouche Me coiffe de son pli galant. . .

Il me caprtoHne, il me sauve,-

II déroute le vent amer, -

Et si je l'ôte, je suis chauve

Comme unertfche dans la mer. -

HihvGoogIc

Oui, moi que sait bercer la vâgtie Et qui lui parle quand je veux, Je n'ai qu'uue parenté vague Avec Hélène aux be^ux cheveux.

Je n'ai pas épuisé ma veine Et je reste droit comme un pin, Mais je laisse enfin cette vaine Luxuriance à Rîchepin.'

Toujoui-8 le poëte, dont i'àme Est un gouffre plein de ciel bleu, Se souvient d'avoir bu la flamme Et baisé le charbon de feu.

Réchauffe-moi, sainte brûlure!

Amis, tout est bien comme il est, Car avec ou sans chevelure.

Un bon chanteur n'est jamais laid.

' BONHAILLSB ET CLOCHETTES.

Et celle qui donne la manne Avec son baiser meurtrier, La Muse a voulu sur mon crâne Faire la place du-Laurier!

It décembre 1SS8.

DoiiîHihvGoogle