LE POEME DES SAISONS

Laquelle aimerons-nous? Pour moi, je n'aime guère Avril qui promet tant et qui donne si peu. Je n'aime pas l'été qui donne sa poussière, Et dévoile son ciel implacablement bleu.

Je redoute l'automne, ouvrant le cimetière, Passage alternatif de la glace et du feu. L'hiver enfin répugne à la nature entière; Il fait croire partout à l'abandon de Dieu.

Voilà donc les saisons : sur les quatre pas une; Chacune a son ennui qui la rend imporinne. S'il fallait cependant se résigner au choix.

C'est l'hiver qu'aimerait ma nature fragile; C'est l'hiver, quand je lis, devant un feu de bois, Le tableau du printemps dans un vers de Virgile!