HYPOCONDRIE

Ne lui demandez pas ce qu'il fait dans cette ombre : Il s'ennuyait hier, il s'ennuie aujourd'hui. Ce personnage-là, mystérieux et sombre, Est comme un pistolet fermé dans son étui.

De vos hôtes heureux voulant grossir le nombre, N'allez pas, mon ami, vous adresser à lui. Il est le taciturne, il est le spectre et l'ombre Qui sur votre gaîté jetterait son ennui.

Trouble-féte est son nom. S'il est de l'auditoire, Gardez-vous de conter une amusante histoire; Plus le mot est plaisant, plus il semble souffrir.

Devant Boccace même, il resterait maussade.

Quoi de plus? Ce jeune homme est comme une façade

Où l'on ne voit jamais de fenêtre s'ouvrir!