UN TABLEAU

A M. DE VUILLEFROY.

Le ciel est noir de pluie ec la rue est mouillée. Les grands bœufs aux flancs roux, réservés à l'étal, S'avancent effarés, sous les coups du brutal Qui s'acharne, en jurant, sur leur croupe souillée.

Où sont les prés en fleur et la verte feuillée. Les parfums de Tétable et le pays natal?

Ils ne reverront plus les versants du Cantal, Ni tes clairs horizons, ô cime ensoleillée !

Les voilà maintenant prisonniers dans Paris.

Ils entendent le bruit des voitures, les cris

Des marchands, le tambour du régiment qui passe.

Mornes et par instinct évitant les trottoirs. Ainsi que des proscrits, ils marchent tête basse, Et flairent tristement les prochains abattoirs.