L'AMOUR

On parlait de Tamour. L'un dit: Cest un vain songe, Une forme fuyante en de vagues décors.

Cest un monstre caché sous de brillants dehors, Une mer insondable où toute âme se plonge.

Un autre répondit : L'amour est un mensonge Inventé pour couvrir les plus grossiers transports, Manteau d'or étendu sur les haillons du corps. Un troisième ajouta : C'est un mal qui nous ronge.

j8 SONNETS PARISIENS.

Moi, je crois à l'amour comme on croit au bonheur, A l'idéal, à Fart, au génie, à l'honneur.

Il est le fils divin de la beauté suprême.

Avide d'infini, pur, immatériel,

L'amour ne peut mourir. C'est l'unique poëme

Qu'on chantera toujours en regardant le ciel.