SON INGRATITUDE

Je passe tout aux rois, tout hormis d'être ingrats. Mais quand on sort du sang de Henri de Navarre, Que l'on doit, après Dieu, ce trône où l'on se carre A ces fiers compagnons dont Christ guidait les bras;

Si Von déchire et foule aux pieds comme un fatras L'édit qui les protège , et qu'un code barbare Change en déserts les champs où le Gardon s'égare, Et les monts où l'aïeul recrutait ses soldats;

Que le dragon hurlant pille, viole, tue; Qu'importe après cela qu'on se nomme Louis, Que l'on traîne à son char les peuples éblouis.

Qu'à tous les carrefours l'on ait une statue ? L'on est flétri. La terre et le ciel passeront Plutôt que le stigmate imprimé sur son front.

Novembre 1859,

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