TERRITET-MONTREUX ET CLARENS

chez les Lazard, qui inauguraient le commerce du lait garanti pur. Il y avait deux Lazard : un noir, aux yeux d'aimée, obséquieux, et qui boitait ; un roux, aux paupières malades, qui fouinait derrière les groupes, un petit carnet à la main, comme s'il prenait des ordres de Bourse. Je crois que l'un et l'autre sont encore à peu près vivants. Entre les pelouses, sous un soleil éclatant, ces juifs prenaient un aspect démoniaque, faisaient tourner le Manet en Hogarth. Ils tourmentaient l'un d'eux, une pauvre larve neurasthénique, baptisé je ne sais pourquoi « Couche-en-joue », et lui faisaient toutes sortes de sales plaisanteries, ainsi que des mouches sur un débris de fromage. Couche-en-joue, qui avait bien trente-cinq ans, courait sur ses jambes molles afin d'échapper à ses persécuteurs, et l'on entendait derrière lui, sur le gravier, la béquille de Lazard cadet. Je me retins à quatre pour ne pas me jeter à coups de canne sur les bourreaux de Couche-en-joue, lequel était d'ailleurs horrible, efflanqué, semblable à un faucheux. Les femmes s'excitaient et piaulaient en agitant leurs ombrelles rouges. C'était l'image d'un vrai tohu-bohu d'Orient, dans un décor de banlieue française.

Vers le milieu de juin, la colonie juive essaimait. Les uns prenaient le train pour Vienne, d'autres pour Berlin et Francfort, d'autres poussaient jusqu'à Constantinople. Ils retrouvaient là des grands-parents, des oncles, des tantes, des petites amies et des coflVes-forts. Car l'un d'eux me confia un jour qu'ils redoutaient la révolution à Paris. En juillet, ils gagnaient les villes d'eaux comme Uriage, où l'on soigne les affections cutanées, si fréquentes chez eux. En août et septembre enfin, ils allaient se reposer dans leur chère Suisse, notamment, — j'ignore les raisons de cette préférence, — à Territet-Montreux, Vevey et Clarens, sur les bords du lac de Genève.

Traîné moi-même dans cet afi'reux endroit, j'ai vécu, pendant quelques semaines, l'existence de caravansérail qui donne tellement l'idée d'un bagne riche. Plus malheureux cent fois dans mon appartement au premier étage que le vagabond sur la route, j'ai connu la rue unique où circulaient les damnés de ce séjour ; j'ai connu la rencontre successive des Lazard en charrette anglaise, — il n'y avait pas encore d'automobiles, — de Maxime Dreyfus et de sa barbe en alpiniste, de Kapferer en

coutil blanc, de pacha Fould précédé de ses pieds jaunes, de Couche-en-joue, de Tony Dreyfus, d'Aboucaya en costumes de tennis, leurs raquettes à la main. Je suis monté avec Cari ou Karl ou Carie Dreyfus au Righi ; je suis descendu avec lui du Righi. J'ai dû aller à la tour de Peilz. Dieu merci, je ne suis pas allé à la tour de Peilz. J'ai assisté à l'issue tragique des captifs venimeux des villas Dubochet, courant, sur le coup de quatre heures, à leurs potins diffamatoires, à leurs récits de concierges ivres, à leurs commérages de déments, se répandant chez les pâtissiers, inondant de salive la fausse crème des faux gâteaux autrichiens et juifs. J'ai contemplé ces couchers de soleil qui ont l'air d'un œuf à la gelée de groseille, ou d'une assiette pleine d'urine de singe, selon qu'on regarde la montagne ou le lac. J'ai franchi la porte grillagée du tennis macadamisé où des circoncis de soixante ans et des Eisa de cinquante-cinq en jupes courtes se renvoyaient la balle et criaient : « Play ! »

Bien mieux, j'ai vu dans la salle à manger, où l'on dégustait des horreurs, invariablement servies sur un rocher de colle de cadavres, décoré du nom de gelée, j'ai vu Arthur Meyer en yachtman, sortant d'un séjour à Amphion. De sa voix de bois, l'animal appelait les maîtres d'hôtel et leur redemandait du férat, qui est un poisson sans goût ni sauce, pareil à un lambeau de flanelle. Un peu plus loin, François Arago poussait dans ses poils blonds ce hennissement unique et célèbre par lequel il exprime la joie expansive, tandis qu'il traduit la joie diplomatique par un plissement de la peau du front, tel un qui retient son secret jovial. A la queue-leu-leu, tous les inutiles, tous les veaux bâtés de la société parisienne et tous les tripoteurs de la coulisse venaient rejoindre la mangeoire fleurie où les guettait la Locuste suisse, la plus toxique et vénéneuse de toutes.

Il ne manquait à ces repas aucun objet de dégoût ou d'ennui, à commencer parles tziganes cirés, vernis, aux têtes régulières et ocreuses, sortes de camées syphilitiques. « Compagnons enflammés, » dit le poète Lenau ; sans doute, mais pour leurs pourboires et les subventions que leur consentent de belles écouteuses hystériques. Au son du tympanon, on déchiquetait la carne filandreuse. La marche de Rakoczy accompagnait le macaroni froid et grisâtre, le poulet pourri, décoré du nom de

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iaisan. Ainsi que dans les jouets tyroliens où se cache un ressort d'horlogerie, toute l'assistance mangeait en mesure. La floraison d'intrigues d'ailleurs vénales faisait que les uns et les autres s'adressaient en cadences, par paires, de table à table, de nauséeux sourires.

Ces plaisirs gastronomiques une fois clos, on se dirigeait vers les salons. Un colossal gaillard, d'une vigueur diabolique, surnommé Biscuccio, exécutait des tours de cartes. Il prenait un jeu de cinquante-deux et le coupait avec ses doigts, comme il eût lait d'une allumette. Rangés en cercle autour de lui, les membres de la tribu Menascé ou Manassé, qui sont des juifs levantins à faciès de rats, le contemplaient avec admiration. Je fis remarquer combien il était heureux que Biscuccio n'appliquât pas ses talents aux cous ni aux os des personnes présentes. Ma plaisanterie fut peu goûtée.

Chaque soir, il y avait sauterie intime entre les pensionnaires de l'hôtel, et, une fois par semaine, bal avec accessoires de cotillon. Le marchand de ces accessoires tenait boutique à Vevcy. J'essayai, moyennant finance, d'obtenir de lui qu'il fabriquât quelques baudruches à la ressemblance de Maxime Dreyfus ou de Tony Dreyfus, ou même de François Arago. Je me chargeais de leur placement et ces numéros auraient eu, certes, un succès fou. Plus commerçant qu'humoriste, l'homme refusa.

Goblet vint rejoindre son ami Lockroy, lequel passait ses journées, étendu sur un canapé et mâchonnant son éternel cigare, à tirer des plans contre son entourage ; car il nous détestait cordialement, Georges et moi. Ce Goblet était un tout petit homme asthmatique, à favoris, très autoritaire, très nul, qui tenait de Thiers et de Tom Pouce. Il ne s'intéressait qu'au pointage des voix, aux motions, aux amendements, à la constitution du bureau. Il ne tenait compte ni de l'heure, ni de l'endroit, ni des personnes présentes, ni des paysages. Il semblait indifférent au froid, au chaud, à la fatigue, à la soif, aux besoins naturels. On l'entendait qui déclarait, d'une voix sifflante et entrecoupée : « Je ne me serais jamais attendu à cela de la part de Barbe... Je fis remarquer à Freycinet... Le scrutin était de 250. La majorité était donc acquise haut la main... » Sur quoi Lockroy se tordait de rire et l'on ne savait s'il riait de Goblet,

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ou des récits, cependant peu hilarants, de Goblet. On eut la fâcheuse idée de conduire ce sympathique avorton au Righi Kulm. A peine débarqué sur la plate-forme battue par les vents, il fut pris de suffocations. Je crus qu'il allait rendre l'âme et je dis à Lockroy : « Mettez-le dans votre poche. Au moins, là, il mourra au chaud ». Heureusement qu'un train de descente était prêt. On y installa, sous ma surveillance médicale, le minuscule René, car tel était son prénom et sa famille l'appelait « Renette ». A peine à 800 mètres d'altitude, ça allait déjà mieux et il murmurait en ouvrant la bouche, comme un pauvre petit poisson : « Amendement... Freycinet... Pointage... bureau... »

Lockroy a eu plusieurs secrétaires : un nommé Malepeyre que je n'ai pas connu, aujourd'hui fonctionnaire important au ministère de la Justice, le juif Gustave Ollendorff : Georges Payelle, aujourd'hui premier président à la Cour des Comptes, homme habile, agréable et lettré, qui a fait sa carrière avec la gratitude, comme d'autres la font avec le contraire ; Dauriac, poète de talent, aujourd'hui à la Bibliothèque nationale ; le Juif Ignace, avocat et député.

Gustave Ollendorff était le frère de l'éditeur. Il était blond et rose, frisé, bavard, cordial, sans venin. Il était encore en fonctions quand son patron prit le ministère du Commerce. Je l'ai entendu haranguer des industriels au Grand Hôtel, avec un aplomb et une faconde admirables, sans connaître le premier mot de la question qu'il traitait. La plus belle carrière s'ouvrait devant lui. Il appartenait à une tribu évidemment très supérieure à celle d'Ignace. Or, un beau jour, Lockroy, sur je ne sais quel rapport administratif, signifia brutalement son congé à ce malheureux. Ollendorff pria, pleura, supplia, s'humilia de toutes manières. Lockroy demeura inflexible. J'eus alors l'occasion d'observer, chez ce prétendu vaudevilliste, une cruauté de bourreau turc, dans le genre de cet Ahmed le boucher dont il a écrit, assez agréablement, la terrible histoire. Ahuri, abruti, n'y comprenant rien, Gustave Ollendorff tomba malade et mourut.

Quant aux Reinach, je n'ai eu avec eux que de rares et superficielles rencontres, suffisantes néanmoins pour me donner l'envie de ne pas les revoir. Théodore Reinach fréquentait chez

OLLEXDORFF, REIXACH, CHARLES DILKE 1^9

Gustave Dreyfus, naturellement. Il est presque aussi hideux que son frère Joseph, de même poil, de même fatuité ; sa voix est formée du même glapissement guttural. L'ancêtre francfortois est très sensible chez lui. Il a du juif boche la cuistrerie agressive, la citation à fleur de peau et le mépris pour toute contradiction. Sa trogne, son larynx, sont d'un boche. Il se redingote comme un professeur boche. Des pieds aux lunettes, il pue le sémito-germain.

Joseph, lui, bien que de même origine, arbore volontiers le stvle parisien. Je l'ai entendu prononcer cette phrase monumentale dans sa bouche adipeuse et violette : « Nous autres, Parisiens endurcis... » C'était à table, en 1894, avenue de l'Aima, dans le petit hôtel de la marquise d'Anglesey. Charles Dilke, politicien anglais à tête de financier louche, dînait aussi ce soir-là et Reinach désirait l'épater. Je venais de publier les Morlicoles, qui faisaient un certain bruit. Après le morne repas, qu'attristaient encore les aboiements de Tisraélite sans vergogne, celui-ci me prit à part et me dit : « Jeune homme, vous êtes un satiriste. C'est fort bien. Mais il est encore mieux d'être un réformateur social. Je suis un réformateur social. Je compte faire introduire dans la loi le délit de castration, qui permettra de sévir contre les chirurgiens malhonnêtes. Vous voyez que nous sommes du même avis. »

C'était possible, mais, pendant qu'il me soufflait dans le nez son haleine de putois au curaçao, je n'avais qu'une envie : le faire tomber par terre en le tirant par la barbe ; et je me représentais la stupeur et l'émoi de Charles Dilke à voir ainsi traiter le « Parisien » tronqué. La tentation devint tellement forte que je pris congé. Ce fut notre dernier entretien.

Comment ce phénomène est-il arrivé à s'imposer au monde des journaux, au monde politique, à faire la pluie et le beau temps chez Hébrard comme au Parlement — où il peut se rencontrer tout de même des hommes intelligents et de bonne éducation — c'est ce qui me dépasse. Je franchis toutes les explications courantes par l'influence juive, le traité de Francfort et l'avilissement des mœurs. L'action de Reinach, depuis un quart de siècle, ainsi que celle, parallèle, d'Arthur Meyer, demeure à mes yeux un problème. L'un et l'autre sont bêtes à

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pleurer, en dépit de leurs ruses et de leur perfidie. L'un et l'autre sont outrecuidants et pesants, comme l'on dit, « immangeables ». L'un et l'autre sont physiquement mous et hideux. Alors ? Je ne vois que la réponse d'Hamlet à Horatio et elle ne me satisfait pas.