ODE A UNE JEUNE FILLE

concours, ce flot do rimes, riiiiprinieur Halzac se souvint que lui aussi il avait rimé: il faufila, dans le volume d(! 1827-I83cS, les strophes qu'on lira plus loin. Elles yôtaienl accompagnées de quelques autres vers écrits pour un album.

Après ceu.\-l;\, je ne connais guère do lui qu'un pastiche moyen âge dans son roman l'Israélite, et un pastiche d'un autre genre, cette grotesque liilquéule dont il a glissé de si comiques fragments dans le Député tVArcis, un de ses meilleurs romans, quoiqu'un autre l'ait fini pour lui. Quand Balzac mourut, en 18Ô0, à cintiuante et un ans, cet ouvrage était inachevé.

ODE A UiNE JEUlNE FILLE

Du sein de ses torrents de gloire et de lumière, Où, sur des harpes dor, les esprits immortels, Aux pieds de Jéhova, redisent la prière De nos plaintifs autels :

Souvent un chérubin, à chevelure blonde, Voilant l'éclat de Dieu par son front reflété. Laisse au parvis des cieux son plumage argenté, Et descend sur le monde :

Comprenant du Très Haut le sublime regard, II vient sourire au pauvre à qui tout est souffrance Et, par son tendre aspect, rappeler au vieillard Les doux jeux de l'enfance.

Il inscrit des méchants les tardifs repentirs; A la vierge amoureuse il accourt dire : a Espère. » Et, le cœur plein de joie, il compte les soupirs Qu'on donne à la misère.

De ces anges d'amour, un seul est parmi nous Que le soin de notre heur égara dans sa route ;

;:0 DALZAC (HONORE PE).

En soupirant, il tourne un regard triste et dou\ VersTéternelIe voûte.

Ce n'est point de son front l'éclatante blancheur Qui m'a dit le secret de sa noble origine, Mais son tendre sourire et l'accent enchanteur De sa plainte divine.

Ah ! gardez, gardez bien de lui laisser revoir Le brillant séraphin qui vers les cieux revoie ; Trop tôt, il lui dirait la magique parole Que, pour nager dans l'air, ils prononcent le soir.

Vous les verriez, des nuits perçant les sombres voiles. Comme un point de Taurore atteindre les étoiles

De leur vol fraternel; Et, le marin, le soir, assis sur le rivage. Levant un doigt craintif aux caoïpagnes du ciel, De leurs pieds lumineux montrerait le passage.

BARBIER (Auguste)

Une révolution de Paris, colle de 1810, fit poète ce Parisien : il venait d'avoir vingt-cinq ans, et n'avait encore écrit que quelques vers, et un roman, la Maurois garcoyif!, en collaboration avec Alphonse Royer. Quand il vit, après les trois glorieuses, la bande d'affamés d'honneurs et de places qui se ruaient sur les débris du vieux trùne, ;\ la suite du nouveau roi, tous plus soucieux de leurs appétits que de la France et de la liberté, sa verve s'alluma par l'indignation. Il fit son premier ïambe, la Curée, qu'on lira tout à l'heure, bien digne, par l'entraînante vigueur du rhythme choisi, d'Archiloque qui, suivant Horace, en fut le créateur :

Archilocuni proprio rabius armavit ianibo.

C'est dans la Revue de Puris de l'un des derniers mois do IS.'îO que cette pièce parut. « Tout à coup, dit Alexandre Dumas, au chap. 105^ de ses Mémoires,iowi à coup, en face de la Parisienne, et comme pour faire sentir le vide de cette poésie du temps de l'Empire, surgit la Curée, torche secouée par un poète inconnu. »

Ce chef-d'œuvre, cette merveille, cet ïambe plein de poudre et de fumée, de fièvre et de soleil, où la liberté passait d'un pied ferme, marchant à grands pas, l'œil ardent et le sein nu, était signé : Auguste Barbier. Nous poussâmes tous un cri de joie; c'était un grand poète de plus parmi nous; c'était un renfort qui nous arrivait, comme arrivent par une trappe et au milieu des flammes, ces génies qui viennent prendre part au dénouement des drames fantastiques.

L'an d'après, cet ïambe s'était fait légion : au lieu d'un seul, on en avait tout un volume, dont Sainte-Beuve salua la brûlante éclosion, et auquel fit fête le plus unanime succès.

Auguste Barbier était déjà loin, il s'en était allé par de là les Alpes, à Florence, à Fiome, à Venise, chercher de nouvelles inspirations. Il rapporta, en 1833, de ce beau pays, qui n'était plus alors que celui des regrets, son recueil il Pianto, c'est-àdire la Plainte. Pour ce bouquet de fleurs en deuil, il n'avait

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pas épuisé sa moisson. Ucslaiciit quelques glanes qu'il ne daigna jamais ramasser : le gracieux sonnet de Laiira entre autres. On le lira tout h l'heure, et l'on verra que le poète n'aurait pas dû l'oublier.

Quelques années après, Berlioz était en quête d'un poème d'opéra, Auguste Barbier lui écrivit, en deux actes, celui de Denve}iuto Ccllini. L'Italie et ses génies le poursuivaient encore. En 1840, il était revenu à la Satire. Il publia deux poèmes. lirustrate et Pot devin, dont le symbolisme sembla transparent pour tout le monde, à cotte épo(iue do renommée à tout prix, et de corruption prête à tout vendre.

On a CDCore de M. Barbier plusieurs recueils remarquables : llimcs héroïques, Silves, C/umtx civils et reliyieux, et une excellente traduction en vers du Jules César de Sliakspearc.

Il fut élu à l'Académie française, en 18G9, h la place d'Empis.

LA CUREE

Oh! lorsqu'un lourd soleil chauiruit les grandes dalles

Des ponts et de nos quais déserts, Que les cloches hurlaient, que la grêle des halles

Sifflait en pleuvant par les airs ; Que dans Paris entier, comme la mer qui monte

Le peuple soulevé grondait.

Et qu'au luguhre accent des vieux canons de fonte

La Marseillaise répondait :

Cerle,on ne voyait pas comme aux jours où noussommes

Tant d'uniformes à la fois ; C'était sous des haillons que hattaient des cœurs d'hommes;

C'étaient alors de sales doigts Qui chargeaient le mousquet et renvoyaient la foudre;

C'était la houche aux vils jiu'ons Qui mâchait la cartouche et qui, noire de poudre.

Criait aux citoyens : Mourons !

Quanta tous ces heaux fils aux tricolores flammes.

Au beau linge, au frac élégant,

LA CUREE. 20

Ces hommes en corset, ces visages de femme,

Héros du boulevard de Gand, Que faisaient-ils, tandis qu\à travers la mitraille

Et sous le sabre détesté, La grande populace et la sainte canaille

Se niaient à rimmortalitc.

Tandis que tout Paris se jonchait de merveilles,

Ces messieurs tremblaient dans leur peau, Pâles, suant la peur, et les mains aux oreilles,

Accroupis derrière un rideau.

C'est que la Liberté n'est pas une comtesse

Du noble faubourg Saint-Germain, Une femme qu'un cri fait tomber en faiblesse.

Qui met du blanc et du carmin :

C'est une forte femme aux puissantes mamelles,

A la voix rauque, aux durs appas, Qui, du brun sur la peau, du feu dans les prunelles,

Agile et marchant à grands pas.

Se plait aux cris du peuple, aux sanglantes mêlées.

Aux longs roulements des tambours, A l'odeur de la poudre, aux lointaines volées

Des cloches et des canons sourds.

Qui, plus tard, entonnant une marche guerrière,

Lasse de ses premiers amants.

Jeta là son bonnet, et se fit vivandière

D'un capitaine de vingt ans.

C'est cette femme enfin qui, toujours belle et nue,

Avec l'écharpc aux trois couleurs, Dans nos murs mitraillés tout à coup revenue.

Vient de sécher nos yeux en pleurs, De remettre, en trois jours, une haute couronne

Aux mains des Français soulevés, D'écraser une armée et de broyer un trône

Avec quelques tas de pavés.