BARBIER (AUGUSTE

Voilà ce que le temps, ce vieillard sans amour, De la tombe de Laure a laissé sur la terre ; Voilà ce qu'il a fait de cette dame austère Qu'un poète chanta jusqu'à son dernier jour.

Mais qu'importe, après tout, qu'il ne reste rien d'elle!

Le bon Pétrarque a fait sa mémoire immortelle,

Et rangé son beau corps à l'abri du trépas;

Car ces pieux sonnets sont un tombeau splendide,

Où le temps usera toujours sa faux rapide,

Et que son large pied ne renversera pas.

ïambe

Dante, vieux Gibelin! quand je vois en passant Le plâtre blanc et mat de ce masque puissant Que l'art nous a laissé de ta divine tête, Je ne puis m'empêcher de frémir, ô poète! Tant la muia du génie et celle du malheur Ont imprimé sur toi le sceau de la douleur! Sous l'étroit chaperon qui presse tes oreilles, Est-ce le pli des ans ou le sillon des veilles Qui traverse ton front si laborieusement? Est-ce au champ de l'exil, dans l'avilissement, Que ta bouche s'est close à force de maudire? Ta dernière pensée est-elle en ce sourire Que la mort sur ta lèvre a cloué de ses mains? Est-ce un ris de pitié sur les pauvres humains? Ah ! le mépris vabiea à la bouche de Dante, Car il reçut le jour dans une ville ardente. Et le pavé natal fut un champ de graviers Qui déchira longtemps la plante de ses pieds : Dante vit comme nous les passions humaines