LA MORT DE CECILE

Elle mourut ; que de larmes anières !

Elle mourut au soleil du matin, En respirant la rosée et le thym.

Son âme au ciel emporta nos chimères.

Le lendemain ses compagnes en deuil Portaient son corps de neige au cimetière ; * Mai, j'étais seul, sans larme et sans prière, Dans le moulin comme au fond d'un cercueil.

Jeté saisis, violon triste et tendre, Et le doux air que Cécile aimait tant. Je le jouai, le cœur tout palpitant :

Son àme sainte a passé pour l'enlendre.

Je le jouai, mais au dernier accent

Mon cœur bondit comme un daim qui se blesse.

Je me perdis si loin dans ma tristesse.

Que je brisai mon violon gémissant.

Perle d'amour à ce monde ravie, Au sein des mers je t'ai cherchée en vain , Et je n'ai plus de mon bonheur divin Qu'un souvenir: c'est la fleur de ma vie.

216 IIOUSSAYE f ARSÈNE)

LE POÈTE

LK POLTE.

Violettes cnibaumanl le sentier du moulin Où flottait le berceau de mes jeunes années, Je ne vous trouve plus.