BONAPARTE

D'un peuple de Brutus la gloire te fit roi ! Ce siècle, dont l'écume entraînait dans sa course Les mœurs, les rois, les dieux..., refoulé vers sa source, Recula d'un pas devant toi.

Ainsi, dans les accès d'uu impuissant délire. Quand un siècle vieilli de ses mains se déchire En jetant dans ses fers un cri de liberté. Un héros tout à coup de la poudre se lève. Le frappe avec son sceptre,.... il s'éveille, et le rêve Tombe devant la vérité.

Gloire! honneur ! liberté ! ces mots que l'homme adore Retentissaient pour toi comme l'airain sonore Dont un stupide écho répète au loin le son ! De cette langue en vain ton oreille frappée Ne comprit ici-bas que le cri del'épée Et le mâle accord du clairon.

Jamais, pour éclaircir ta royale tristesse, La coupe des festins ne te versa l'ivresse ; Tes yeux dune autre pourpre aimaient à s'enivrer : Comme un soldat debout, qui veille sous ses armes, Tu vis de la beauté le sourire ou les larmes. Sans sourire ni soupirer !

Tu n'aimais que le bruit du fer, le cri d'alarmes, L'éclat resplendissant de l'aube sur les armes ; Et ta main ne flattait que ton léger coursier, Quand les flots ondoyants de sa pâle crinière Sillonnaient comme un vent la sanglante poussière, Et que ses pieds brisaient l'acier !

Tu grandis sans plaisirs, tu tombas sans murmure ! Rien d'humain ne battait sous ton épaisse armure :

Sans haine, sans amour, tu vivais pour penser ! Comme l'aigle régnant dans un ciel solitaire. Tu n'avais qu'un regard pour mesurer la terre, Et des serres pour l'embrasser !

Être d'un siècle entier la pensée et la vie; Émousser le poignard, décourager l'envie ; Ébranler, raffermir l'univers incertain ; Aux sinistres clartés de la foudre qui gronde, Vingt fois contre les dieux jouer le sort du monde Quel rùve!... et ce fut ton destin !

On dit qu'aux derniers jours de sa longue agonie. Devant l'éternité seul avec son génie, Son regard vers le ciel parut se soulever ; Le signe rédempteur toucha son front farouche. Et môme on entendit commencer sur sa bouche Un nom... qu'il n'osait achever !

Achève!... c'est le Dieu qui règne et qui couronne ! C'est le Dieu qui punit ! c'est le Dieu qui pardonne ! Pour les héros et nous il a des poids divers. Parle-lu sans effroi ; lui seul peut te comprendre. L'esclave et le tyran ont tous un compte à rendre : L'un du sceptre, Vautre des fers.

STANCES

EN RÉPONSE AUX nÈVES DE nCTOB HOGO

Je sommeillais sans rêve, Comme Écho dans les bois; Mais qu'une voix s'élève,

STANCES. 29

Soudain la mienne achève Un son me rend la voix.

Que celle qui m'éveille A de touchants concerts !

Jamais à mon oreille Harpe ou lyre pareille N'enchanta ces déserts,

Depuis l'heure charmante Où le servant d'amour, Sa harpe sous sa mante, Venait pour une amante Soupirer sous la tour.

C'est la voix fraîche et pure D'un enfant des cités, Qui, las de leur murmure, Demande à la nature Des jours plus abrités,

Un toit où se repose L'ombre des bois épais; Le ruisseau qui l'arrose, Et le buisson de rose Où l'oiseau chante auprès,

La tranquille habitude Qui lie au jour le jour; Point de gloire ou d'étude ; Rien que la solitude, La prière et l'amour.

Ah ! ton rêve est un rêve.

Ami, ce rien est tout.

Ta vie a trop de sève ;

Mais, attends, l'ùge enlève L'ivresse et le dégoût.

Plus, hélas! sur la terre, L'homme compte de jours.

Plus la route est sévère, Et plus le coeur resserre Sa vie et son amour.

Fuis ces champs de hataillc, Oîi l'insecte pensant S'agite et se travaille Autour d'un brin de paille Qu'écrase le passant.

Je sais, sur la colline, Une blanche maison ; Un rocher la domine ; Un buisson d'aubépine Est tout son horizon.

Là, jamais ne s'élève Bruit qui fasse penser ; Jusqu'à ce qu'il s'achève On peut mener son rêve, Et le recommencer.

Le clocher du village Domine ce séjour; Sa voix, comme un hommage.

Monte au premier nuage Que colore le jour.

Signal de la prière, Elle part du saint lieu.

Appelant la première

STANCES. 2{,o

L'enfant de la chaumière A la maison de Dieu.

Au son que l'écho roule Le long des églantiers, Vous voyez l'humble foule Qui serpente et s'écoule Dans les pieux sentiers.

C'est la pauvre orpheline Pour qui le jour est court.

Qui déroule et termine, Tandis qu'elle chemine.

Son fuseau déjà lourd ;

C'est l'aveugle que guide Le mur accoutumé ; Le mendiant timide.

Et dont la main dévide Son rosaire enfumé ;

C'est l'enfant qui caresse, En passant, chaque fleur; Le vieillard qui se presse :

L'enfance et la vieillesse Sont amis du Seigneur.

La fenêtre est tournée Vers le champ des tombeaux, Où l'herbe moutonnée Couvre, après la journée, Le sommeil des hameaux.

Plus d'une fleur nuance Ce voile du sommeil:

Là, tout fut innocence;

29t) LAMARTINE (ALPHONSE DR^.

Là, loul dit espérance, Tout parle de réveil.

Mon œil, quand il y lonil):-.

Voit l'amoureux oiseau Voler de tombe en toml)o, Ainsi que la colombe Qui porta le rameau ;

Ou quelque pauvre veu\ o, Aux longs rayons du soir, Sur une pierre neuve, Signe de son épreuve.

S'agenouiller, s'asseoir.

Et, l'espoir sur la bouche, Contempler du tombeau, Sous les cyprès qu'il touche.

Le soleil qui se couche Pour se lever plus beau.

Paix et mélancohe Veillent là près des morts, Et l'âme recueiUie Des vagues de la vie Croit V toucher les bords.