LES LABOUREURS

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Quelquefois, dès l'aurore, après le sacrifice, Ma Bible sous mon bras, quand le ciel est propice, Je quitte mon église et mes murs jusqu'au soir. Et je vais par les champs m'égarer ou m'asseoir, Sans guide, sans chemin, marchant à l'avenlurc, Comme un livre, au hasard, feuilletant la nature, Mais partout recueilli, car j'y trouve en tout lieu Quelque fragment écrit du vaste nom de Dieu. Oh ! qui peut lire ainsi les pages du grand livre, Ne doit ni se lasser ni se plaindre de vivre ! La tiède attraction des rayons d'un ciel chaud Sur les monts ce matin m'avait mené plus haut. J'atteignis le sommet d'une rude colline Qu'un lac baigne à sa base et qu'un glacier domine,

Et dont les flancs boisés aux penchants adoucis Sont tachés de sapins par des prés éclaircis. Tout en haut, seulement, des bouquets circulaires De châtaigniers croulants, de chênes séculaires, Découpant sur le ciel leurs dômes dentelés. Imitent les vieux murs des donjons crénelés, Rendent le ciel plus bleu par leur contraste sombre, Etcouvrentà leurs pieds quelques champs deleuromljre. On voit en se penchant luire entre leurs rameaux Le lac dont les rayons font scintiller les eaux, Et gUsser sous le vent la barque à l'aile blanche, Comme une aile d'oiseau passant de branche en branche. Mais plus près leurs longs bras sur l'abîme penchés, Et de l'humide nuit goutte à goutte étanchés. Laissaient pendre leur feuille et pleuvoir leur rosée Sur une étroite enceinte au levant exposée. Et que d'autres troncs noirs enfermaient dans leur sein Comme un lac de culture en son étroit bassin ; J'y pouvais adosser le coude à leurs racines, Tout voir, sans être vu, jusqu'au fond des ravines. Déjà tout près de moi j'entendais par moments Monter des pas, des voix et des mugissements : C'était le paysan de la haute chaumine. Qui venait labourer son morceau de colline Avec son soc plaintif traîné par ses bœufs blancs. Et son mulet portant sa femme et ses enfants ; Et je pus, en lisant ma Bible ou la nature, Voir tout le jour la scène et l'écrire à mesure; Sous mon crayon distrait le feuillet devint noir. 0 nature, on t'adore encor dans ton miroir. Laissant souffler ses bœufs, le jeune homme s'appuie Debout au tronc d'un chêne, et de sa main essuie La sueur du sentier sur son front mâle et doux ; La femme et les enfants tout petits, à genoux Devant les bœufs privés baissant leur corne à terre, Leur cassent des rejets de frêne et de fougère,

LES LABOUUEURS. 307

Et jettent devant eu\ en verdoyants monceaux

Les feuilles que leurs mains émondont des rameaux ;

Ils ruminent en paix, pendant que l'ombre obscure

Sous le soleil montant se replie à mesure,

Et, laissant de la glèbe attiédir la froideur,

Vient mourir et border les pieds du laboureur.

Il rattache le joug, sous la forte courroie.

Aux cornes qu'en pesant sa main robuste ploie;

Les enfants vont cueillir des rameaux découpés

De gouttes de rosée encore tout trempés,

Au joug avec la feuille en verts festons les nouent.

Que sur leurs fronts voilés les fiers taureaux secouent,

Pour que leur flanc qui bat et leur poitrail poudreux

Portent sous le soleil un peu d'ombre avec eux;

Au joug de bois poli le timon s'équilibre,

Sous l'essieu gémissant le soc se dresse et vibre,

L'homme saisit le manche, et soxis le coin tranchant.

Pour ouvrir le sillon, le guide au bout du champ...

La terre, qui se fend sous le soc qu'elle aiguise,

En tronçons palpitants s'amoncelle et se brise.

Et tout en s'entr'ouvrant fume comme une chair

Qui se fend et palpite et fume sous le fer.

En deux monceaux poudreux les ailes la renversent,

Les racines à nu, ses herbes se dispersent;

Ses reptiles, ses vers, par le soc déterrés.

Se tordent sur son sein en tronçons torturés.

L'homme les foule aux pieds en secouant le manche,

Enfonce plus avant le glaive qui les tranche ;

Le timon plonge et tremble et déchire ses doigts.

La femme parle aux bœufs du geste et de la voix.

Les animaux, courbés sous leur jarret qui plie.

Pèsent de tout leur front sur le joug qui les lie :

Comme un cœur généreuxleurs flancs battent d'ardeur ;

Ils font bondir le sol jusqu'en sa profondeur.

L'homme presse ses pas, la femme suit à peine;

Tous au bout du sillon arrivent hors d'haleine. Ils s'arrêtent; le bœuf rumine, et les enfants Chassent avec la main les mouches de ses flancs. Un moment suspendu, les voilà qui reprennent Un sillon parallèle, et sans fin vont et viennent D'un bout du champ à l'autre, ainsi qu'un tisserand, Dont la main, tout le jour sur son métier couranf. Jette et retire à soi le lin qui se dévide, Et joint le fil au fil sur sa trame rapide, La sonore vallée est pleine de leurs voix ; Le merle bleu s'enfuit en sifflant dans les bois, Et du chêne, à ce bruit, les feuilles ébranlées Laissent tomber sur eux les gouttes distillées.