EN SUÈDE

Tristes sont tes soupirs, brtilan tes sont tes larmes. J'ai froid. Autour de nous, regarde, tout est noir; Mais lorsque je m'endors, c'est un bonheur de voir L'ange au front rayonnant qui devant moi se lève, Et les rayons dorés qui passent dans mon rôve.

N'entends-tu pas des chants, des chants harmonieux, Tels qu'un jour nous devons en écouter aux cieux? L'ange est à nos côtés; il m'appelle, il m'attire. Je l'entends qui me parle, et je le vois sourire. Je vois de tous côtés d'admirables couleurs: C'est l'ange aux ailes d'or qui me jette des fleurs. Dans ce monde, ma mère, aurai-je aussi des ailes? Ou bien faut-il mourir pour les avoir si belles?

Pourquoi me presses-tu tristement dans tes bras ? Pourquoi ces longs soupirs que je ne comprends pas? Pourquoi ces pleurs ardents sur ta joue enflammée? Ah! tu seras toujours ma mère bien-aimée. Mais je t'en prie encor, ne pleure pas ainsi. Si je le vois souffrir, hélas! je souffre aussi. J'ai mal, et la douleur assoupit ma paupière. Adieu! l'ange m'embrasse: adieu, ma pauvre mère!