RÉPONSE D'ALFRED DE MUSSET

Ta Muse, ami, toute française,

Tout à l'aise, Me rend la sœur de la santé,

La gaîté.

Elle rappelle à ma pensée

Délaissée Les beaux jours elles courts instants

Du bon temps,

Lorsque, rassemblés sous ton aile

Paternelle, Échappés de nos pensions.

Nous dansions ;

Gais comme l'oiseau sur la branche ;

Le dimanche, Nous rendions parfois matinal

L'Arsenal.

La tète coquette et Oeurie

De Marie Brillait comme un bluet mêlé

Dans le blé.

Tachés déjà par l'écritoire,

Sur l'ivoire Ses doigts légers allaient sautant

Et chantant ;

Quelqu'un récitait quelque chose, Vers ou prose,

438 NODIE» (ClIAHLES).

Puis nous courions recommencer A danser.

Chacun de nous, futur grand homme,

Ou tout comme, Apprenait plus vite à l'uimer

Qu'à rimer.

Alors, dans la grande boutique

Romantique, Chacun avait, maître ou garron, Sa chanson.

Nous allions brisant les pupitres

Et les vitres.

Et nous avions plume et grattoir

Au comptoir.

Hugo portait déjà dans l'àme

Notre-Dame, Et commençait à s'occuper

D'y grimper.

De Vigny chantait sur sa lyre

Ce beau sire Qui mourut sans mettre à l'envers

Ses bas verts.

Antony battait avec Dante

Un andante ; Emile ébauchait vite et tôt

Un presto.

Sainte-Beuve faisait dans l'ombre

Douce et sombre, Pour un œil noir, un blanc bonnet,

Un sonnet.

RÉPONSE D'ALFRED DE MUSSET. i;j9

Et moi, de cet honneur insigne

Trop indigne, Enfant par hasard adopté

Et gâté,

Je brochais des ballades, l'une

A la lune, L'autre à deux yeux noirs et jaloux

Andaloux.

Cher temps, plein de mélancolie.

De folie, Dont il faut rendre à l'amitié

La moitié !

Pourquoi, sur ces flots où s'élance

L'espérance, Ne voit-on que le souvenir

Revenir?

Ami, toi qu'a piqué l'abeille,

Ton cœur veille. Et tu n'en saurais ni guérir

Ni mourir;

Mais comment fais-tu donc, vieux maître.

Pour renaître ?

Car tes vers, en dépit du temps.

Ont vingt ans.

Si jamais ta tête qui penche

Devient blanche.

Ce sera comme l'amandier,

Cher Nodier.

Ce qui le blanchit n'est pas l'âge Ni l'orage';

il(» NODIER (CHARLES).

C'est la fraîche ro-sée en pleurs Dans les fleurs.