CHANSON DU SOIR

Kl semble à l'œil, en descendant, La poussière d'or que secoue Le soleil qui plonge sa roue Dans l'ornière de l'occident.

La charrette revient couverte De la plus belle moisson verte Que puisse donner le jardin ; Et tandis que la fleur nouvelle File sa robe la plus belle.

Ignorante de son destin, Du haut du chariot superbe Les épis verts et les brins d'herbe.

Déjà liés et mis en gerbe Par l'avide main du faucheur, Déplorant leur tige flétrie.

Pour derniers baisers à la vie Jettent au vent de la prairie Leur mélancolique senteur.

Pauvres fleurs, dont le sort s'achève ! Et sentant s'épancher leur sève Goutte à goutte par le chemin, En mourant se tournent encore Vers l'endroit du ciel on l'aurore Se lèvera le lendemain.

Silence ! la journée est close : Voici l'heure où l'on se repose.

Femmes, artisans, écoliers.

Laissez là les graves volumes.

Et les marteaux et les enclumes, Et les rouets et les métiers.

Écoutez la cloche du maître Qui sonne l'heure de renaître

70 liLAZE DE BURY (lIENIU).

A la vie, à l'air, au ciel bleu ; Et celle de l'auguste enceinte, Qui forme la prière sainte.

Voici la fin du jour qui tinte ; Louez Dieu, frères, louez iJieu....

Louez Dieu, vous, docteurs sublimes, En sortant des sombres abîmes Où vos fronts se penchent en vain.

Pour venir tous, libres d'envie, Sur l'aile de la fantaisie Contempler l'horizon divin....

Louez Dieu, forgerons robustes,

L'âme heureuse et le cœur dispos,

Eu donnant des mesures justes

Aux saintes heures du repos;

En quittant la maison des flammes,

Pour aller retrouver vos femmes,

Qui béniront votre retour;

En saluant l'aïeule grise,

Dans son fauteuil de chône assise;

En jetant sur la table mise

Le joyeux salaire du jour.

BRIZEUX (Auguste)

Son nom, qui, avec la simple variante d'une lettre, Riiseuk, signifie Breton, en langue bretonne, le prédestinait aux inspirations de la muse de son pays. C'est par elle qu'il se fit un nom.

Une pièce qu'il écrivit à vingt-deux ans, en 1828, pour l'anniversaire de la naissance de Bacine, peu de temps après son arrivée de Lorient ;i Paris, passa inaperçue.

Il cherchait sa voie, mêlé à beaucoup d'autres impatients de la même vocation et du même âge, tels que G. Farcy, dont la mort vaillante lui mspira des vers fort peu connus qu'on lira plus loin.

C'est peu après, en 1831, que Brizeux se révéla. Un amour de sa première jeunesse, presque de son enfance, lui était revenu au cœur, et il avait écrit le poème charmant de Marie, tout imprégné des souvenirs de la ferme du Moustoir et des fraîcheurs du ScorfT, sa rivière natale.

Marie, qu'il y chantait, n'était pas un personnage imaginaire. N'ayant guère que quinze ans, il l'avait connue au temps des vacances près de Quimperlé, à Arzannô, où se trouve le Moustoir, Son vrai nom était Marianne Pelann. Elle ne parlait que le breton, et, quand elle mourut, il y a quelques années, riche fermière, bonne épouse et bonne mère, elle n'avait pas lu un seul vers du poème dont elle était l'héroïne inconsciente.

Brizeux, après Marie, n'eut que de médiocres succès avec les Ternaires ou Fleurs d'or, et les Bretons, recueil pour lequel on lui reprocha de n'avoir pas évité l'écueil qu'il avait habilement tourné dans son poème de Marie : il y était par trop bretonnant.

Son pays l'avait complètement repris. Quand il mourut en 1858, à cinquante-deux ans, il ne voulut de ceux auxquels il léguait son maigre héritage qu'une seule grâce : un coin do terre où il fût inhumé comme dans son berceau, h quelques pas du Scorff, près d'un chêne et dune pierre celtique surmontée d'une croix. Il fut exaucé. On a, suivant ses vœux, donné au poète breton cette tombe où il semble que se résume toute la Bretagne.

72 imizEux (auguste).

A MAIUE

0 imiison du Mousioir ! conil)ion de fois la nuit,

Ou lorsque sur le port j'erre parmi le bruit,

Tu m'apparais ! ce sont les toits de Ion village

Baignés à l'horizon en des mers de feuillage.

Une grôle fumée au-dessus; dans un champ,

Une femme de loin appelant son enfant,

Ou bien un jeune pâtre, assis prés de sa vache,

Qui, tandis qu'indolente elle paît à l'allache,

Entonne un air breton, un air breton si doux.

Qu'en le chantant ma voix vous ferait pleurer tous. —

Oh ! les bruits, les odeurs, les murs gris des chaumières.

Le petit sentier blanc et bordé de bruyères.

Tout renaît comme au temps où pieds nus, sur le soir,

J'escaladais la porte et courais au Moustoir :

Et, dans ces souvenirs oii je me sens revivre.

Mon pauvre cœur troublé se délecte et s'enivre !

Aussi, sans me lasser tous les jours je revois

Le haut des toits de chaume et le bouquet de bois,

Au vieux puits la servante allant emplir ses cruches.

Et le courtil en fleurs où bourdonnent les ruches,

Et l'aire, et le lavoir, et la grange ; en un coin,

Les pommes par monceaux, et les meules de foin,

Les grands bœufs étendus aux portes de la crèche,

Et devant la maison un lit de paille fraîche.

Et j'entre, et c'est d'abord un silence profond,

Une nuit calme et noire ; aux poutres du plafond

Un rayon du soleil, seul, darde sa lumière.

Et tout autour de lui fait danser la poussière.

Chaque objet cependant s'éclaircit ; à deux pas,

Je vois le Ut de chêne et son coffre, et plus bas