FERNANDO

Ce n'est pas mon amour, n'en prenez pas d'ombrage ;

Restez : ce n'est pas lui qui dompta mon courage;

J'en aurais triomphé ! mais c'est ce désespoir

Que n'ont pu, dans l'exil, sentir ni concevoir

Tous ces heureux bannis de qui l'humeur légère

A fait des citoyens sur la rive étrangère.

C'est ce dégoût d'un sol que voudraient fuir nos pa.s,

C'est ce vague besoin des lieux où l'on n'est pas;

Ce souvenir qui tue, oui, cette fièvre lente

Qui fait rêver le ciel de la patrie absente.

C'est ce mal du pays dont on ne peut guérir.

Dont tous les jours on meurt, sans jamais en mourir:

Venise !

ÉLÉNA.

Hélas !