JE SUIS MORT

Oh ! dites-moi, vous qui vivez encore.

Fait-on la guerre à ceux qui font l'amour ? Soupire-t-on, sur la harpe sonore, De longs serments qui ne durent qu'un jour ? Donneriez-vous tous les biens qu'on envie Pour un des maux que l'on souffre en aimant?

Que font-ils ceux qui sont en vie ?

Moi, je suis mort pour le moment.

i\e DESCHAMPS (EMILE).

Oh ! diles-moi, quand la lune se voile, Va-t-on encor rôver deux sous les bois? Et des regards, dans le feu d'une étoile. Se cherchent-ils, de loin, comme autrefois ? Et la beauté courroucée et ravie Refuse-l-elle... un peu trop tendrement?

Que fonl-ils ceux qui sont en vie?

Moi, je suis mort pour le moment.

Oh ! dites-moi, des écrits pleins de flammes Sont-ils cachés parmi les fleurs du bal? Sait-on troubler le cœur des jeunes femmes? Avec l'Amour l'Hymen est-il bien mal? Au noir hibou la colombe asservie Se venge-t elle... on ne dit pas comment?

Que font-ils ceux qui sont en vie ?

Moi, je suis mort pour le moment.

Oh! dites-moi, la belle poésie S'embcllit-ellc aux injures des sots ?

Profanent-ils sa coupe d'ambroisie, Sa lyre d'or, son prisme, ses pinceaux? Mais n'est-on pas, contre leur froide envie, Encouragé d'un sourire charmant?

Que fonl-ils ceux qui sont en vie?

Moi, je suis mort pour le moment.

Oh! dites-moi, vous, que pour être aimée Mon plus beau rêve une nuit vint m'offrir ; Légère et tendre, et si vite alarmée, Charmante enfant, vous m'avez fait mourir : Vous que tout haut je nommerai... «Sylvie » Lorsque tout bas je vous nomme autrement ; Diles-moi : « Reviens à la vie », Et je renais dans le moment.

SONNETS. ^n

SONNETS

l'kTK de la SAINT-MARTIN

Quelquefois, sous un ciel au tiède Eurus ouvert, Novembre a ses soleils, été rapide et chauve. Où — parmi les rameaux, dont le feuillage fauve S'éclaircit — apparaît le spectre de l'hiver.

Alors, pour éviter ce front de deuil couvert, L'année, en folâtrant, dans les herbes se sauve. Et tresse une couronne avec la pâle mauve, Et l'œiUet encor rose, et le thym encor vert.

Telle, au soir de la vie, il semble que renaisse, Pour plusieurs, une courte et seconde jeunesse, Où le soleil d'amour brûle comme à midi,

Et le cœur qui dormait, se hâtant à revivre. Chante à toutes les fleurs son réveil, et s'enivre D'un nectar, que demain l'âge aura refroidi.