LA FOURMI

Que la faveur des dieux est pour moi sans égale ! Je ne ressemble point à l'errante cigale,

FRAGMENT. 141

Qui chante et n'entend pas la tempôle venir. Je travaille et me tais. — Posséder, c'est jouir.

LE PAPILLON

Dieux! quelles vives étincelles

Ont jailli de l'ombre des nuits !

Salut, ô clartés immortelles

Dont rêvaient mes vagues ennuis !

Que me murmurez-vous d'un dangereux mystère?

Taisez-vous, soupçons inquiets.

Le feu qui brûle est-il le feu qui nous éclaire?

Ah ! volons, volons plus auprès !

Que de bonheur promet tant de lumière!

Que j'en approche, et je meurs sans regrets.

LA FOURMI, tournant autour du papillon étendu à terre.

C'est un papillon mort, il a brûlé ses ailes ; Je n'en ai pas ; j'en cours d'autant moins de danger. Rentrons, ma cave est close et mes moissons sont belles, Pour dormir à mon aise et vivre au chaud l'hiver.

FRAGMENT

Oh ! qui me guidera dans ces ombres profondes?

Créature d'un jour, jeté parini ces mondes

Qui, dans l'azur des cieux promenant leur splendeur,

Racontent leur néant en montrant leur grandeur ;

Comment oser lever mon front de sa poussière?

Chaque horizon plus vaste agrandit ma misère;

Dans ces vastes déserts mon esprit égaré

D'un vertige fatal s'éblouit par degré.

Il défaille, il succombe à cet aspect sublime,

Comme un homme perdu sur le bord de l'abîme,

Les bras en vain tendus pour chercher un appui,