LA CHANSON DE MIGNON

FRtGMENT

Italie, Ilalie!

Si riche et si dorée, oh ! comme ils t'ont salie 1 Les pieds des nations ont battu tes chemins ; Leur contacta limé tes vieux angles romains,

LA CHANSOiN DE MIGNON. 16"

Les faux dilettanti s'érigcant en artistes,

Les niylords ennuyés et les rinieurs touristes,

Les petits lords Byron fondent de toutes parts

Sur ton cadavre à terre, ô mère des Césars!

Ils s'en vont mesurant la colonne et l'arcade ;

L'un se pâme au rocher, et l'autre à la cascade;

Ce sont à chaque pas des admirations,

Des yeux levés en l'air et des contorsions:

Au moindre bloc informe et dévoré de mousse,

Au moindre pan de mur où le lentisque pousse ;

On pleure d'aise, on tombe en des ravissements

A faire de pitié rire tes monuments.

L'un avec son lorgnon collant le nez aux fresques

Tâche de trouver beaux tes damnés gigantesques,

0 pauvre Michel-Ange ! et cherche en son cahier,

Pour savoir si c'est là qu'il doit s'extasier ;

L'autre, plus amateur de ruines antiques.

Ne rêve que frontons, corniches et portiques,

Baise chaque pavé de la Via-Lata,

Ne croit qu'en Jupiter et jure par Vesla.

De mots italions fardant leurs rimes blêmes,

Ceux-ci vont arrangeant leur voyage en poèmes.

Et sur de grands tableaux font de petits sonnets ;

Artistes et dandys, roturiers, baronnets,

Chacun te lire aux dents, belle Italie antique.

Afin de remporter un pan de ta tunique !

Restons, car au retour on court risque souvent De ne retrouver plus son vieux père vivant; Et votre chien vous mord, ne sachant plus connaître Dans l'étranger bruni celui qui fut son maître ; Les cœurs qui vous étaient ouverts se sont fermés : D'autres en ont la clef, et dans vos plus aimés. Il ne reste de vous qu'un vain nom qui s'efface. Lorsque vous revenez, vous n'avez plus de place; Le monde où vous viviez s'est arrangé sans vous,