COFFRE

Il est une liqueur, au poëte plus chère,

Qui manquait à Virgile, et qu’adorait Voltaire:

C’est toi, divin café, dont l’aimable liqueur,

Sans altérer la tête, épanouit le cœur.

Aussi, quand mon palais est émoussé par l’âge,

Avec plaisir encor je goûte ton breuvage.

Que j’aime à préparer ton nectar précieux!

Nul n’usurpe chez moi ce soin délicieux ;

Sur le réchaud brûlant moi seul, tournant ta graine,

A l’or de ta couleur fais succéder l’ébène; 10

Moi seul contre la noix, qu’arment ses dents de fer,

Je fais, en le broyant, crier ton fruit amer;

Charmé de ton parfum, c’est moi seul qui dans l’onde Infuse à mon foyer ta poussière féconde;

Qui, tour à tour calmant, excitant tes bouillons,

Suis d’un œil attentif tes légers tourbillons.

Enfin de ta liqueur, lentement reposée,

Dans le vase fumant la lie est déposée ;

Ma coupe, ton nectar, le miel américain,

Que du suc des roseaux exprima l’Africain, 20

Tout est prêt: du Japon l’émail reçoit tes ondes,

Et seul tu réunis les tributs des deux mondes.

Viens donc, divin nectar, viens donc, inspire-moi:

Je ne veux qu’un désert, mon Antigone et toi.

A peine j’ai senti ta vapeur odorante,

Soudain de ton climat la chaleur pénétrante Réveille tous mes sens; sans trouble, sans chaos,

Mes pensers plus nombreux accourent à grands flots.

Mon idée était triste, aride, dépouillée,

Elle rit, elle sort richement habillée,

Jacques Delille.

Et je crois, du génie éprouvant le réveil, Boire dans chaque goutte un rayon de soleil.

B A CKGAMMON AND CHESS.

Le ciel devient-il sombre ; eh bien ! dans ce salon, Près d’un chêne brûlant j’insulte à l’aquilon ;

Dans cette chaude enceinte, avec goût éclairée,

Mille heureux passe-temps abrègent la soirée. J’entends ce jeu bruyant où, le cornet en main, L’adroit joueur calcule un hasard incertain.

Chacun sur le damier fixe d’un œil avide Les cases, les couleurs, et le plein et le vide.

Les disques noirs et blancs volent du blanc au noir; Leur pile croît, décroît. Par la crainte et l’espoir Battu, chassé, repris, de sa prison sonore Le dé, non sans fracas, part, rentre, part encore ;

Il court, roule, s’abat : le nombre a prononcé.

Plus loin, dans ses calculs gravement enfoncé,

Un couple sérieux, qu’avec fureur possède L’amour du jeu rêveur qu’inventa Palamède,

Sur des carrés égaux, différents de couleur, Combattant sans danger, mais non pas sans chaleur, Par cent détours savants conduit à la victoire Ses bataillons d’ébène et ses soldats d’ivoire. Longtemps des camps rivaux le succès est égal;

Enfin l’heureux vainqueur donne l’échec fatal,

Se lève, et du vaincu proclame la défaite;

L’autre reste atterré dans sa douleur muette,

Et, du terrible mat à regret convaincu,

Regarde encor longtemps le coup qui l’a vaincu.

Specimens of French L iter attire.