THE MO R RO W O F REVOLUTIONS

Mais, ô honte! Paris, si beau dans sa colère;

Paris, si plein de majesté Dans ce jour de tempête où le vent populaire Déracina la royauté ;

Paris, si magnifique avec ses funérailles,

Ses débris d’hommes, ses tombeaux,

Ses chemins dépavés et ses pans de murailles Troués comme de vieux drapeaux;

Auguste Barbier.

Paris, cette cité de lauriers toute ceinte,

Dont le monde entier est jaloux,

Que les peuples émus appellent tous la sainte,

Et qu’ils ne nomment qu’à genoux ;

Paris n’est maintenant qu’une sentine impure,

Un égout sordide et boueux,

Où mille noirs courants de limon et d’ordure Viennent traîner leurs flots honteux ;

Un taudis regorgeant de faquins sans courage, D’effrontés coureurs de salons,

Qui vont de porte en porte, et d’étage en étage, Gueusant quelques bouts de galons ;

Une halle cynique aux clameurs insolentes,

Où chacun cherche à déchirer Un misérable coin de guenilles sanglantes Du pouvoir qui vient d’expirer.

Ainsi, quand désertant sa bauge solitaire,

Le sanglier, frappé de mort,

Est là, tout palpitant, étendu sur la terre Et sous le soleil qui le mord ;

Lorsque, blanchi de bave et la langue tirée,

Ne bougeant plus en ses liens,

Il meurt, et que la trompe a sonné la curée A toute la meute des chiens,

Toute la meute, alors, comme une vague immense, Bondit ; alors chaque mâtin Hurle en signe de joie, et prépare d’avance Ses larges crocs pour le festin ;

Et puis vient la cohue, et les abois féroces Roulent de vallons en vallons ;

Chiens courants et limiers, et dogues, et molosses, Tout s’élance, et tout crie: Allons!

Quand le sanglier tombe et roule sur l’arène, Allons, allons ! les chiens sont rois !

Le cadavre est à nous ; payons-nous notre peine, Nos coups de dents et nos abois.

Specimens of French L iter attire.

Allons ! nous n’avons plus de valet qui nous fouaille Et qui se pende à notre cou :

Du sang chaud, de la chair, allons, faisons ripaille, Et gorgeons-nous tout notre soûl !

Et tous, comme ouvriers que l’on met à la tâche, Fouillent ses flancs à plein museau,

Et de l’ongle et des dents travaillent sans relâche, Car chacun en veut un morceau ;

Car il faut au chenil que chacun d’eux revienne Avec un os demi-rongé,

Et que, trouvant au seuil son orgueilleuse chienne, Jalouse et le poil allongé,

Il lui montre sa gueule encor rouge, et qui grogne, Son os dans les dents arrêté,

Et lui crie, en jetant son quartier de charogne : ‘Voici ma part de royauté!’