MIGNONNE, ALLONS VOIR

Mignonne, allons voir si la rose Qui, ce matin, avoit desclose Sa robe de pourpre au soleil,

A point perdu, cette vesprée,

Les plis de sa robe pourprée Et son teint au vostre pareil.

Las! voyez comme, en peu d’espace, Mignonne, elle a, dessus la place, Las, las, ses beautez laissé cheoir !

O vrayment marastre Nature, Puisqu’une telle fleur ne dure Que du matin jusques au soir !

Donc, si vous me croyez, mignonne, Tandis que vostre âge fleuronne En sa plus verte nouveauté,

Cueillez, cueillez vostre jeunesse :

Comme à cette^ fleur, la vieillesse Fera ternir vostre beauté.

BEL AUBESPLN FLORISSANT,

Bel aubespin florissant, Verdissant

Le long de ce beau rivage,

Tu es vestu, jusqu’au bas,

Des longs bras D’une lambrunche sauvage.

Pierre de Ronsard.

Deux camps de rouges fourmis Se sont mis

En garnison sous ta souche:

Dans les pertuis de ton tronc, Tout du long,

Les avettes ont leur couche.

Le chantre rossignolet, Nouvelet,

Courtisant sa bien aimée,

Pour ses amours alléger,

Vient loger,

Tous les ans, en ta ramée.

Sur ta cyme il fait son ny Tout un y,

De mousse et de fine soye,

Où ses petits esclorront,

Qui seront

De mes mains la douce proye.

Or, vy, gentil aubespin,

Vy sans fin,

Vy sans que jamais tonnerre,

Ou la coignée, ou les vents, Ou les temps,

Te puissent ruer par terre!

CONTRE LES BUCHERONS.

Quiconque aura, premier, la main embesongnée A te coupper, forest, d’une dure congnée,

Qu’il puisse s’enfermer de son propre baston, En sente en l’estomac la faim d’Erisichthon Qui coupa de Cérès le chesne vénérable,

Et qui, gourmand de tout, de tout insatiable,

Les bœufs et les moutons de sa mère engorgea,

Puis, pressé de la faim, soy-mesme se mangea ;

Ainsi puisse engloutir ses rentes et sa terre,

Et se dévore après par les dents de la guerre!

Qu’il puisse, pour venger le sang de nos forests, Tousjours nouveaux emprunts sur nouveaux interests Devoir à l’usurier, et qu’en fin il consomme Tout son bien à payer la principale somme!

Que tousjours, sans repos, ne fasse en son cerveau Que tramer pour-néant quelque dessein nouveau, Porté d’impatience et de fureur diverse,

Et de mauvais conseil qui les hommes renverse ! Escoute, Bûcheron, arreste un peu le bras:

Ce ne sont pas des bois que tu jettes à bas ;

Ne vois-tu pas le sang, lequel dégoûte à force,

Des Nymphes qui vivoient dessous la dure escorce ? Sacrilege meurtrier, si on pend un voleur Pour piller un butin de bien peu de valeur,

Combien de feux, de fers, de morts, et de détresses Mérites-tu, meschant, pour tuer nos Deesses?

h orest, haute maison des oiseaux bocagers !

Plus le cerf solitaire et les chevreuls légers Ne paistront sous ton ombre, et ta verte crinière Plus du soleil d’esté ne rompra la lumière.

Plus l’amoureux pasteur sur un tronc adossé,

Enflant son flageolet à quatre trous persé,

Son mastin à ses pieds, à son flanc la houlette,

Ne dira plus l’ardeur de sa belle Janette:

Tout deviendra muet ; Echo sera sans vois ;

Tu deviendras campagne, et, en lieu de tes bois,

Dont l’ombrage incertain lentement se remué,

Tu sentiras le soc, le coutre, et la charrue,

Tu perdras ton silence, et Satyres et Pans,

Et plus le cerf chez toy ne cachera ses fans.

Pierre de Ronsard.

Adieu, vieille forest, le jouet de Zéphyre,

Où premier j’accorday les langues de ma lyre,

Où premier j’entendi les flèches résonner D’Apollon, qui me vint tout le cœur estonner;

Où, premier admirant la belle Calliope,

Je devins amoureux de sa neuvaine trope,

Quand sa main sur le front cent roses me jetta,

Et de son propre laict Euterpe m’allaita.

Adieu, vieille forest, adieu, testes sacrées,

De tableaux et de fleurs en tout temps révérées, Maintenant le desdain des passans altérez,

Qui, bruslez en l’esté des rayons éthérez,

Sans plus trouver le frais de tes douces verdures, Accusent tes meurtriers, et leur disent injures !

Adieu, chesnes, couronne aux vaillans citoyens,

Arbres de Jupiter, germes Dodonéens,

Qui, premiers, aux humains donnastes à repaistre ; Peuples vrayment ingrats, qui n’ont sçeu recognoistre Les biens receus de vous, peuples vrayment grossiers, De massacrer ainsi leurs pères nourriciers!

Que l’homme est malheureux qui au monde se fie !

O Dieux, que véritable est la philosophie,

Qui dit que toute chose à la fin périra,

Et qu’en changeant de forme, une autre vestira !

De Tempé la vallée, un jour, sera montagne,

Et la cyme d’Athos, une large campagne:

Neptune, quelquefois, de blé sera couvert:

La matière demeure et la forme se perd.