L'ART

Oui, l’œuvre sort plus belle

D’une forme au travail Rebelle,

Vers, marbre, onyx, émail.

Theophile Gautier.

Point de contraintes fausses!

Mais que, pour marcher droit Tu chausses,

Muse, un cothurne étroit.

Fi du rhythme commode,

Comme un soulier trop grand, Du mode

Que tout pied quitte et prend!

Statuaire, repousse L’argile que pétrit Le pouce Quand flotte ailleurs l'esprit.

Lutte avec le Carrare, Avec le Paros dur

Et rare, Gardiens du contour pur ;

Emprunte à Syracuse

Son bronze où fermement S’accuse

Le trait fier et charmant;

D'une main délicate

Poursuis dans un filon D'agate

Le profil d’Apollon.

Peintre, fuis l’aquarelle,

Et fixe la couleur Trop frêle

Au four de l’émailleur.

Fais les sirènes bleues,

Tordant de cent façons Leurs queues,

Les monstres des blasons:

Dans son nimbe trilobe

La Vierge et son Jésus, Le globe

Avec la croix dessus.

Tout passe.— L'art robuste Seul a l'éternité.

Le buste Survit à la cité,

Et la médaille austère,

Que trouve un laboureur 10 Sous terre

Révèle un empereur.

Les dieux eux-mêmes meurent.

Mais les vers souverains Demeurent

Plus forts que les airains.

Sculpte, lime, cisèle ; Que ton rêve flottant Se scelle Dans le bloc résistant ! 20