PETRUS BOREL

BELLUM INTESTINUM.

Dans ma poitrine sombre, ainsi qu’en un champ-clos, Trois braves cavaliers se heurtent sans relâche,

Et ces trois cavaliers, à mon être incarnés,

Se disputent mon être, et sous leurs coups de hache Ma nature gémit; mais sur ces acharnés

Mes plaintes ont l'effet des trompes, des timbales, Qui soûlent de leurs sons le plus morne soldat,

Et le jettent joyeux sous la gréle des balles,

Lui versant dans le cœur la rage du combat.

Le premier cavalier est jeune, frais, alerte,

Il porte élégamment un corselet d'acier, Scintillant à travers une résille verte,

Comme à travers les pins les cristaux d'un glacier. Son cil est amoureux: sa belle tête blonde

A pour coiffure un casque orné de lambrequins Dont le cimier touffu l'enveloppe et l’inonde, Comme fait le lampas autour des palanquins ; Son cheval andalous agite un long panache

Et va caracolant sous ses étriers d’or,

Quand il fait rayonner sa hache et sa rondache Avec l’agilité d’un vain toréador.

Le second cavalier, ainsi qu’un reliquaire,

Est juché gravement sur le dos d’un mulet Qui ferait le bonheur d’un gothique antiquaire ; Car sur son râble osseux, anguleux chapelet, Avec soin est jetée une housse fanée,

Housse ayant affublé quelque vieil escabeau, Ou caparaçonné la blanche haquenée

Sur laquelle arriva de Bavière Isabeau.

KOI

Pour le tiers cavalier c’est un homme de pierre, Semblant le Commandeur, horrible et ténébreux ;

Un hyperboréen, un gnome sans paupière,

Sans prunelle et sans front, qui résonne le creux Comme un tombeau vide lorsqu’une arme le frappe. Il porte à sa main gauche une faulx dont I’acier Pleure à grands flots le sang, puis une chausse-trappe En croupe, où se faisande un pendu grimacier,

Laid gibier de gibet. Enfin, pour cimeterre,

Se balance a son flanc un énorme hamecon Embrochant des filets pleins de larves de terre

Et de vers de charogne à piper le poisson.

Ainsi depuis longtemps s’entrechoque et se taille

Cet infernal trio—ces trois fiers spadassins:

Ils ont pris, les méchants, pour leur champ de bataille Mon pauvre cœur meurtri sous leurs coups assassins, Mon pauvre cœur navré qui s’affaisse et se broie, Douteur, religieux, fou, mondain, mécréant !

Quand finira la lutte, et qui m’aura pour proie,

Dieu le sait !—du Désert, du Monde ou du Néant ?