AMOUR

Ce n'est pas la femme, c'est le sexe. Ce n'est pas le sexe, c'est l'instant, — la folie de le diviser, l'instant, — ou celle d'atteindre... quoi ?

Ce n'est pas le plaisir, c'est le mouvement qu'il imprime, c'est le changement qu'il demande, harcèle ; et lequel atteint, la machine de la crise s'écrase sur un seuil éblouissant et infranchissable ; et l'être retombe, brisé, rompu, couronné d'une jouissance, liquéfié, achevé, béat... Mais la volupté cache sa défaite.

Il était parti pour franchir... et il est vaincu, consolé, inondé de volupté. Il n'a fait que jouir. Il n'a fait qu'engendrer. Mais quel but était celui de son être ? Quel extrême ? quel suicide ?

Qui déchiffrera l'énigme de cette folie ? Une telle furie n'était pas nécessaire à la propagation d'une espèce.

L'Amour a cet étrange caractère — d'avoir pour objet... une interruption.,

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