I. Des Neuf-Fontaines

soir d^hcrbe ente« deux précipices, ou se blottit le couvent. La cloche tinte et sa Tibration qui nous frôle en passant va par-dessus nos fcêtes visiter ies pâtivis pei>dus dans les hautes soiitndes. La vibraticoiL meurt, le oiKryenl disparaît. Et ce sont, après un dernier raidillon, après une suite de lacets à demi efïaœs dans la pierraiUe, ia hahe au sommet du col, les adieux aux aiuletiers et aux mules. Puis, la descente. Vus à levers, cette fois, nous retrouvons ies tènmiiis de notre ascension d'hier, ie pic du Géant, ia Cheminée, les crêtes de CampiJles. D'un dernier ressaiat, avant qu'îles s^eflEaaait pour toujours de mon horixson, j'ai oontemplé ces fig'unes de pierre que je ne doîs plus revoir.

Ohi la pureté de Faîr, la sol^inîté du sîience autour d'elles!

Tristesse de penser que sans doute — la vie etst si courte 1 — je ne respirerai plus oet air, je n'entcaidrai plus ce silence 1

Ce que j^ai vu ensuite, les payaaiges, ies incidents du retour, à quoi bon les écrire? C'est le spectacle qui se rapetisse à chaque pas, l'intérêt qui décroît, la fetigne qui augmente; c'est à la fois la . nostalgie et la satiété du sublime, c'est le désir du bon gîte, de la sieste