Acquaintances are not Friends

Socrate un jour faisant bâtir,

Chacun censuroit son ouvrage :

L'un trouvoit les dedans, pour ne lui point mentir,

Indignes d'un tel personnage ;

L'autre blâmoit la face ; et tous étoient d'avis Que les appartements en étoient trop petits. Quelle maison pour lui ! l'on y tournoit à peine.

Plût au ciel que de vrais amis, Telle qu'elle est, dit-il, elle pût être pleine !

Le bon Socrate avait raison De trouver pour ceux-là trop grande la maison. Chacun se dit ami : mais fou qui s'y repose :

Rien n'est plus commun que ce nom,

Rien n'est plus rare que la chose.