Butterfiies are not Eagles

On admirait un jeune papillon,

Déployant ses aîles pourprées,

Et de cent couleurs diaprées, De la nature utile et riche don.

De Phébus le moindre rayon

L'embellissait; avec grâce il voltige, Et caresse en passant la rose et le bouton.

Ses flatteurs criaient au prodige:

Voyez-vous quel éclat ! quelle légèreté ! [1 peut s'il veut au ciel prendre son domicile. Au papillon je passe un grain de vanité ; Mais plus n'est que stupidité.

La tête tourne enfin à l'imbécille; ïl veut voler vers l'astre radieux; Il s'élève : un ciron le croyait dans les cieux, Lorsque Zéphir, l'effleurant de son aîle, Le fait pirouetter aux yeux des spectateurs : Il roule dans la fange auprès de ses flatteurs. Adieu donc sa gloire immortelle !