XXVI. SAISON DES SEMAILLES, LE SOIR

C'est le moment crépusculaire.

J'admire^ assis sous un portail»

Ce reste dé jour dont s'éclaire La dernière heure du travail

Dans les terres, de nuit baignées, Je contemple, ému, les haillons D'un vieillard qui jette à poignées La moisson future aux sillons.

Sa haute silhouette noire

Domine les profonds labours. 10

On sent à quel point il doit croire

A la fuite utile des jours.

Il mardie dans la plaine immense^ Va» vient, lance la graine au loin, Rouvre sa main, et recommence, Et je médite, obscur témoin,

Pendant que, déployant ses voiles,

L'ombre, où se mêle une rumeur,

Semble élargir jusqu'aux étoiles

Le geste auguste du semeur. m