LA NUIT DE MAI
L'herbe que je voulais arracher de ce lieu,
C'est ton oisiveté; ta douleur est à Dieu.
Quel que soit le souci que ta jeunesse endure.
Laisse-la s'élargir, cette sainte blessure
Que les noirs séraphins t'ont faite au fond du cœur;
Rien ne nous rend si grands qu'une grande douleur.
Mais, pour en être atteint, ne crois pas, ô poëte,
Que ta voix ici-bas doive rester muette. 150
Les plus désespérés sont les chants les plus beaux.
Et j'en sais d'immortels qui sont de purs sanglots.
Lorsque le pélican, lassé d'un long voyage,
Dans les brouillards du soir retourne à ses roseaux,
Ses petits affamés courent sur le rivage
En le voyant au loin s'abattre sur les eaux.
Déjà, croyant saisir et partager leur proie,
Ils courent à leur père avec des cris de joie
En secouant leurs becs sur leurs goitres hideux.
Lui, gagnant à pas lents une roche élevée 160
De son aile pendante abritant sa couvée.
Pêcheur mélancolique, il regarde les cieux.
Le sang coule à longs flots de sa poitrine ouverte ;
En vain il a des mers fouillé la profondeur:
L'Océan était vide et la plage déserte ;
Pour toute nourriture il apporte son cœur.
Sombre et silencieux, étendu sur la pierre,
Partageant à ses fils ses entrailles de père.
Dans son amour sublime il berce sa douleur,
Et, regardant couler sa sanglante mamelle, 170
Sur son festin de mort il s'affaisse et chancelle.
Ivre de volupté, de tendresse et d'horreur.
Mais parfois, au milieu du divin sacrifice
Fatigué de mourir dans un trop long sui>plice,
^53- "Le pélican est plus remarquable, plus intéressant pour un naturaliste par le hauteur de sa taille et par le grand sac qu'il porte sous son bec, que çar la célébrité fabuleuse de son nom, consacré dans les emblèmes religieux des peuples ignorants ; on a représenté sons sa figure la tendresse paternelle se aéchirant le sein pour nourrir de son sang sa famille languissante; mais cette fable que les Egyptiens racontaient déjà du vautour, ne devait pas s'appliquer au pélican qui vit dans l'abondano^** ctc» Buffon.
ALFRED DE MUSSET
Il craint que ses enfants ne le laissent vivant;
Alors il se soulève, ouvte son aile au vent,
Et se frappant le cœur avec un cri sauvage,
Il pousse dans la nuit un si funèbre adieu,
Que les oiseaux des mers désertent le rivage,
Et que le voyageur attardé sur la plage, iSo
Sentant passer la mort, se recommande à Dieu.
Poëte, c'est ainsi que font les grands poètes.
Ils laissent s'égayer ceux qui vivent un temps ;
Mais les festins humains qu'ils servent à leurs fêtes
Ressemblent la plupart à ceux des pélicans.
Quand ils parlent ainsi d'espérances trompées,
De tristesse et d'oubli, d'amour et de malheur,
Ce n'est pas un concert à dilater le cœur.
Leurs déclamations sont comme des épées :
Elles tracent dans l'air un cercle éblouissant, 190
Mais il y pend toujours quelque goutte de sang.
LE POÈTE
O Muse! spectre insatiable, Ne m'en demande pas si long.
L'homme n'écrit rien sur le sable A rheure où passe Taquilon.
J'ai vu le temps où ma jeunesse Sur mes lèvres était sans cesse Prête à chanter comme un oiseau; Maïs j*aî souffert un dur martyre.
Et le moins que j*en pourrais dire, Si je ressayais sur ma l3rre, La briserait comme un roseau.
Mid 1S35.
LA NUIT DE DÉCEMBRE
