PR^RICE

N'en doutez point , madame , il va venir. Mais voulez-vous paroltre en ce désordre extrême ? Remettez-vous, madame, et rentrez en vous-môme. Laissez-moi relever ces voiles détachés , Et ces cheveux épars dont vos yeux sont cachés Souffrez que de vos pleurs Je répare l'outrage.

BÉnéNICE. .

Laisse, laisse, Phénlce : il verra son ouvrage. Eh que m'importe, hélas! de ces vains ornements. Si ma foi , si mes pleurs , si mes gémissements , rjais que dis-Je? mes pleurs ! si ma perte certaine, Si ma mort toute prête enfin ne le ramène. Dis-moi, que produiront tes secours superflus, Et tout ce foible éclat qui ne le touche plus?