I. Varlantt

Bartholo, lui tenant toujours la main.

Une femme se croit bien en sûreté parce qu'elle est seule.

Rosine.

Ah! sans doute... La belle preuve!... Finissez donc, Monsieur, vous me tordez le bras. Je me suis brûlée en chiffonnant autour de cette bougie, et Ton m'a toujours dit qu'il £adloit aussi-tôt tremper dans l'encre; c'est ce que j'ai hix.

Bartholo.

C*est ce que vous avez âiit ? Voyons donc si un second témoin confirmera la déposition du premier. C'est ce cahier de papier où je suis certain qu'il y avoit six feuilles ; car je les compte tous les matins, aujourd'hui encore.

Rosine, à part.

Oh ! imbécille! (haut) la sixième...

Bartholo, comptant.

Trois, quatre, dnq; je vois bien qu'elle n'y est pas, la sixième.

Rosine, baissant les yeux.

La sixième, je l'ai employée à &ire un cornet pour des bonbons que j'ai envoyés à la petite Figaro.

Bartholo.

A la petite Figaro ? Et la plume qui étoit toute neuve , comment est-elle devenue noire? est-ce en écrivant l'adresse de la petite Figaro?

Rosine', à part.

Cet homme a un instinct de jalousie l.«. {Haut.) Elle m*a servi à retracer une fleur ef&cée sur la veste que je vous brode au tambour.

Bartholo.

Que cela est édifiant ! Pour qu'on vous crût^ mon enÊint, il faudroit ne pas rougir en d^isant coup sur coup la vérité ; mais c^est ce que vous ne savez pas encore*

Rosine.

Et qui ne rougiroit pas, Monsieur, de voir tirer des conséquences aussi malignes des choses le plus innocemment faites?

Bartholo.

Certes, j'ai tort ; se brûler le doigt, le tremper dans l'encre, Élire des cornets aux bonbons de la petite Figaro, et dessiner ma veste au tambour I quoi de plus innocent ! Mais que de mensonges entassés pour cacher un seul fait !«.. Je suis seule j on ne me voit point; je pourrai mentira mon aise; mais le bout du doigt reste noir ! la plume est tachée, le papier manque; on ne sauroit penser à tout. Bien certainement, Signora, quand j'irai par la Ville, un bon double tour me répondra de vous.