ACTE II, SCÈNE III
Oui.
Eh bien! parlez-moi de lui.
Sérieusement?
Oui, oui, sérieusement. Me voilà. J'écoute.
OCTAVE
Vous voulez rire?
Quel pitoyable avocat êtes-vous donc? Parlez, que je veuille rire ou non.
Que regardez-vous à droite et à gauche? En vérité, vous êtes en colère.
Je veux prendre un amant, Octave. sinon un amant, du moins un cavalier. Que me conseillez-vous ? Je m'en rapporte à votre choix Cœlio ou tout autre, peu m'importe; dès demain,dès ce soir, celui qui aura la fantaisie de chanter sous mes fenêtres trouvera ma porte entr'ouverte. Eh bien vous ne parlez pas? Je vous dis que je prends un amant. Tenez voilà mon écharpe en gage – qui vous voudrez la rapportera.
OCTAVE
Marianne! quelle que soit la raison qui a pu vous inspirer une minute de complaisance, puisque
OCTAVE
OCTAVE
vous m'avez appelé, puisque vous consentez à m'entendre, au nom du Ciel, restez la même une minute encore, permettez-moi de vous parler.
Il se jette à genoux.
Que voulez-vous me dire ?
OCTAVE
Si jamais homme au monde a été digne de vous comprendre, digne de vivre et de mourir pour vous, cet homme est Ccelio. Je n'ai jamais valu grand'chose, et je me rends cette justice que la passion dont je fais l'éloge trouve un misérable interprète. Ah si vous saviez sur quel autel sacré vous êtes adorée comme un Dieu Vous, si belle, si jeune, si pure encore, livrée à un vieillard qui n'a plus de sens, et qui n'a jamais eu de cœur! Si vous saviez quel trésor de bonheur, quelle mine féconde repose en vous! en lui! dans cette fraîche aurore de jeunesse, dans cette rosée céleste de la vie, dans ce premier accord de deux âmes jumelles Je ne vous parle pas de sa souffrance, de cette douce et triste mélancolie qui ne s'est jamais las-sée de vos rigueurs, et qui en mourrait sans se plaindre. Oui, Marianne, il en mourra. Que puis-je vous dire? Qu'inventerais-je pour donner à mes paroles la force qui leur manque? Je ne sais pas le langage de l'amour. Regardez dans votre âme c'est elle qui peut vous parler de la sienne. Y a-t-il un pouvoir capable de vous toucher? Vous qui
ACTE II, SCÈNE III savez supplier Dieu, existe-t-il une prière qui puisse rendre ce dont mon cœur est plein ?
Relevez-vous, Octave. En vérité, si quelqu'un entrait ici, ne croirait -on pas, vous entendre, que c'est pour vous que vous plaidez?
OCTAVE
Marianne! Marianne! au nom du Ciel, ne sou-riez pas ne fermez pas votre cœur au premier éclair qui l'ait peut-être traversé! Ce caprice de bonté, ce moment précieux, va s'évanouir.- Vous avez prononcé le nom de Cœlio, vous avez pensé à lui, dites-vous. Ah si c'est une fantaisie, ne me la gâtez pas. Le bonheur d'un homme en dépend.
Êtes-vous sûr qu'il ne me soit pas permis de sourire?
OCTAVE
Oui, vous avez raison, je sais tout le tort que mon amitié peut faire. Je sais qui je suis, je le sens; un pareil langage dans ma bouche a l'air d'une raillerie. Vous doutez de la sincérité de mes paroles; jamais peut-être je n'ai senti avec plus d'amertume qu'en ce moment le peu de confiance que je puis inspirer.
Pourquoi cela? Vous voyez que j'écoute. Coelio me déplaît; je ne veux pas de lui. Parlez-moi de quelque autre, de qui vous voudrez. Choisissez-moi dans vos amis un cavalier digne de moi; en-voyez-le-moi, Octave. Vous voyez que je m'en rapporte à vous.
OCTAVE
O femme trois fois femme! Coelio vous déplaît, mais le premier venu vous plaira. L'homme qui vous aime depuis un mois, qui s'attache à vos pas, qui mourrait de bon cœur sur un mot de votre bouche, celui-là vous déplaît! Il est jeune, beau, riche et digne en tout point de vous; mais il vous déplaît! et le premier venu vous plaira!
Faites ce que je vous dis, ou ne me revoyez pas.
Elle sort.
OCTAVE, seul.
Ton écharpe est bien jolie, Marianne, et ton petit caprice de colère est un charmant traité de paix. Il ne me faudrait pas beaucoup d'orgueil pour le comprendre un peu de perfidie suffirait. Ce sera pourtant Coelio qui en profitera.
11 sort.
