LE CID, RODRIGUE, ELVIRE

RODRIGUE

Elvire!

ELVIRE

Ehhien?

RODRIGUE, lui montrant le livre qu'il peint. Voyez.

ELVIRE

J'admirais.

RODRIGUE

Kn silence, El sans lever les yeux.

ELVIRE

Dans les champs de Valence, Où se heurte au soleil le fer des boucliers, Quand les turbans païens descendent par milliers, Chacun, en y rêvant, s'occupe à sa manière :

Vous peignez un missel, je brode une bannière; La victoire l'attend.

RODRIGUE

De mes humbles travaux Le sort est d'être obscurs.

ELVIRE

Vous êtes sans rivaux, Rodrigue, dans votre art.

RODRIGUE

Le dégoût qu'il me donne Me le rend odieux, ma sœur; je l'abandonne.

ELVIRE

Votre sœur! pas encore.

Au retour de Femand.

Ce retour de mon frère est prochain maintenant.

ELVIRE

Pour lui hâtez-vous donc d'achever cet ouvrage.

RODRIGUE

Il n'était pas pour lui, mais pour vous.

ELVIRE, avec plus d'intérêt.

A votre âge.

Quel talent!

RODRIGUE, vivement.

Vous l'aimez? Sous ces ornements d'or Ce livre saint vous plaît?

ELVIRE

Le Cid Campéador, Votre vaillant parrain, mon père, qui sommeille, N'eût jamais peint, je crois, cette rose vermeille. Ces fleurs d'azur, ces lis de blancheur éclatants : Il fut dans un autre art passé maître à vingt ans.

RODRIGUE

Le Cid ne portait pas cette robe de bure.