LAME DU PURGATOIRE

Où, sur un lit fait par vos mains, Ma tête en feu s'est reposée.

Rendez-moi ce lilas en fleurs, Qui^ sur nous secouant ses pleurs, Bafraîctiit ma bouche embrasée.

Hélas! hélas 1 Venez m'y porter dans vos bras, Pour que j'y boive la rosée.

Hélas! hélas!

J'ai soif, et vous ne priez pas.

Dans votre gondole, à son tour, Une autre vous parle d'amour ; Mon portrait devait lui déplaire.

Dans les flots son dépit jaloux A jeté ce doux gage, et vous, Ami, vous l'avez laissé faire.

Hélas ! hélas !

Pourquoi vers vous tendre les bras?

Non, je dois souffrir et me taire.

Hélas! hélas! Cen est fait, vous ne prîrez pas.

Adieu, je ne reviendrai plus Vous lasser de cris superflus, Puisqu'à vos yeux une autre est belle.

Ah ! que ses baisers vous soient doux !

Je suis morte, et souffre pour vous.

Heureux d'aimer, vivez pour elle.

Hélas! hélas!

Pensez quelquefois, dans ses bras, A l'abime où Dieu me rappelle.

Hélas! hélas!

J'y descends, ne m'y suivez pas!

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