LA BATAILUS DE WATERLOO
Et laisse après soi dans la plaine Du sang, des débris et des morts.
Parmi des tourbillons de flamme et de fumée,
douleur î quel spectacle à mes yeux vient s'offrir :
Le bataillon sacré, seul devant une armée,
S'arrête pour mourir.
Cest en vain que, surpris d'une vertu si rare. Les vainqueurs dans leurs mains retiennent le trépas ; Fier de le conquérir, il court, il s'en empare : La Garde, avait-il dit, meurt et ne se rend pas.
On dit qu'en les voyant couchés sur la poussière, D'un respect douloureux frappé par tant d'exploits. L'ennemi, l'œil fixé sur leur face guerrière, Les regarda sans peur pour la première fois.
Les voilà ces héros si longtemps invincibles I Ils menacent encor les vainqueurs étonnés.
Glacés par le trépas, que leurs yeux sont terribles ! Que de hauts faits écrits sur leurs fronts sillonnés ! Ils ont bravé les feux du soleil d'ItaUe ;
De la Castille ils ont franchi les monts; Et le Nord les a vus marcher sur les glaçons Dont l'étemel rempart protège la Russie.
Ils avaient tout dompté... Le destin des combats
Leur devait, après tant de gloire.
Ce qu'aux Français naguère il ne refusait pas, Le bonheur de mourir dans un jour de victoire.
Ah ! ne les pleurons pas 1 sur leurs fronts triomphants La palme de l'honneur n'a pas été flétrie; Pleurons sur nous, Français, pleurons sur la patrie : L'orgueil et l'intérêt divisent ses enfants.
Quel siècle en trahisons fut jamais plus fertile? L'amour du bien commun de tous les cœurs s'exile;
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La timide amitié n'a plus d'épand&einieiitB; On s'évite, on se craint; la foi n'a plus d'asile, Et s'enfuit d'épouvante au bruit de nos serments.
vertige fatal! déplorables querelles Qui livrent nos foyers au fer de l'étranger ! Le glaive étincelant, dans nos mains infidèles, Ensanglante le sein qu'il devait proté^.
L'ennemi cependant renverse les murailles
De nos fbrts et de nos cités; La foudre tonne encore, au mépris des traités ;
L'incendie et les funérailles Épouvantent encor nos hameaux dévastés; D'avides proconsuls dévorent nos provinces ; Et, sous l'écharpe blanche ou sous les trois couleurs, Les Français, disputant pour le choix de leurs princes, Détrônent des drapeaux et proscrivent des fleurs.
Des soldats dé la Germanie
J'ai vu les coursiers vagabonds Dans nos jardins pompeux errer sur les gazons, Parmi ces demi-dieux qu'enfanta le génie; J'ai vu des bataillons, des tentes et des chars, Et l'appareil d'un camp dans le temple des arts. Faut-il, muets témoins, dévorer tant d'outrages? Faut-il que le Français, l'olivier dans la main, Reste insensible et froid comme ces dieux d'airain
Dont ils insultent les images?
Ndus devons tous nos maux à ces divisions
Que nourrit notre tolérance.
Il est temps d'immoler au bonheur de la France Cet orgueil ombrageux de nos opinions:
Étouffons le flambeau des gu^res intestônes.
Soldats, le del prononce; il relève^tolift:
