LA TOILETTE DE CONSTANCE
« Vite ! s'il venait me voir, Il me gronderait d'avance.
Vite, Anna 1 je vais ce soir Chez l'ambassadeur de France.
« Quoi de plus doux que ce bruit enivrant.
Que ces clartés dont les feux vous inondent, Et ces transports qu'on excite en entrant, Et ces regards qui sur vous se confondent' Plaisirs trop courts! Anna, pour les sentir, Suffira-t-il d'une nuit tout entière?
Pressez-vous donc : si je tarde à partir, Laure avec lui peut danser la première.
« Vite! il brûle de me voir ; Prends pitié de sa souffrance.
Vite, Anna, je vais ce soir Chez l'ambassadeur de France.
(( Si tu voyais ces groupes se fuyant.
Se rapprochant pour s'éviter encore, Lorsque la valse emporte en tournoyant Un couple heureux, qui s'unit, qui s'adore !
C'est comme un rêve où vos sens éperdus.
Vos yeux mourants confondent les images :
La terre fuit sous vos pieds suspendus ; On croit glisser, voler sur les nuages.
a Vite ! il m'entoure en espoir De ses bras où je m'élance. Vite, Anna ! je vais ce soir Chez l'ambassadeur de France.
« Je suis à vous, mon bon oncle, un instant !
Le cardinal va monter en voiture.
Et mon bouquet que j'oublie en partant!
6d MmNlBRâ CHANTS.
Viens l'attacber : prends gtrde à ma ceinture. Un bal ! un bal ! oe soir je vais au bal...
Anna, pardon si j'ai quiUé ma pkoe; Mais je croyais entendre le s^nal Et je dansais : je l'ai vu dans la glace.
« Vite! un coup d'oeil au miroir; Le dernier!... j'ai l'assuniice Qu'on va m'adorer ce soir Chei l'ambassadeur de Franoe. »
Près du foyer, Omstance s'admirait :
Dieu ! sur sa robe il vole une étincelle.
Au feu! courez... Quand l'espoir l'enivrait,
Tout perdre ainsi I Quoi, mourir ! et si belle!
L'horrible feu ronge avec volupté
Ses bras, son sein, et l'entoure, et s'élève,
Et, sans pitié, dévore sa beauté,
Ses dix-huit ans, hélas ! et son doux rêve.
Adieu bal, plaisir, amour! On se dit : Pauvre Coastance !
Bt l'on dansa jusqu'au jour Chei l'ambassadeur de France.
UiN CONCLAVE.
BALLADE
Rome.
.Taisez*vous, taisez-vous, clochesdes quarante heures! Couvert de l'huile sainte, il retombe, il s'endort, Et son âme a quiité les terrestres demeures:
X>e jirofimdHÎ,.. le pape est mort.
UN GONCLÀVK. 63
A Ifoni^Orallo la conclave s'assemble.
Pour repasser le seuil tout effort serait vain : Le mur sacré s'élève ; il emprisonne ensemble Les prélats dont le choix va Caire on souverain. Leurs fronts se sont courbés devant TEucbaristie: Le cardinal-doyen vient de briser Thostie ; L'esprit de Dieu descend invoqué par ses vœux. Attentif à la voix qui lit la bulle sainto, Chacun, en s'inclinant, pr^od place dans Tenceinte. D'où vi^tqu'un siège encore est vide au milieu d'eux?
Taisez-vous, taisez-vous î le conclave commence. Tout est muet dans Rome, au Vatican tout dort» Cessez, pieux concerts ; cloches, fiai tes silence ! De projundii!... le pape est mort.
Captife dans ce tombeau, voyez-vous ces fantômes Sous la robe écarlate et le chapeau romain?
De la terre et du ciel ils portent les royaumes Dans ce billet plié que renferme leur main.
Sans doute l'Étemel inspire leur justice, Quand le nom préféré tombe au fond du calice. Parjure à son serment, qui d'entre eux aujourd'hui, En élevant vers Dieu son suffrage coupable.
Viendrait le déposer dans l'urne vénérable Où fume encor le sang que Dieu versa pour lui?
Taisez-vous, taisez-vous ! le conclave balance. Tout est rouet dans Rome, au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts; cloches, faites silence l De prqfundis!,,. le pape est mort.
Du Christ transfiguré majestueux symbole.
Quel pontife nouveau, planant du haut des airs, Doit, sous le lin sans tache et la triple auréole, Couvrir de ses pardons et Rome et l'univers l
(?est celui dont les mains s'ouvraient à Tindigence, Dont le cœur n*a connu ni haine ni vengeance; Olui qui, chaque soir, au pied du Roi des cieux Apportait pour offrande un jour irréprochable; Le plus pur, le plus digne, enfin le plus semblable Au Rédempteur divin, qu'il doit rendre à nos yeux.
Taisez-vous, taisez-vous! le conclave balance. Tout est muet dans Rome; au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts; cloches, faites silence! De pi'ofundis !.,, le pape est mort.
Mais, quoit n'ont-ils jamais choisi que le plus digne? (Consultons, sous ces nefs, ces monuments de deuil: Près des pontifes saints, dont la cendre s'indigne. L'indolence et l'envie ont aussi leur cercueil. A l'inceste, en pleurant, ce marbre rend honmiage; L'orgueil ultramontain dort sous celte humble image: Là, le prêtre vendu qui bénit pour de l'or ; Plus loin, l'ami perfide ou l'ennemi barbare... Les sept péchés mortels ont porté la tiare :
Lequel choisira-t-on pour la porter encor?
Taisez-vous, taisez-vous ! le conclave balance. Tout est muet dans Rome ; au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts ; cloches, faites silence ! De profanais !,„ le pape est mort.
L'intrigue au milieu d'eux par cent chemins se glisse: Ce fruit cache un billet dans son sein parfumé ; D'un message interdit l'Évangile est complice ; Dans cette croix d'ébène un autre est renfermé. En se quittant le soir, sous ce portique sombre On passe, on fait un signe, on se parle dans l'ombre: « La France est pour Farnèse. — Oui, maisVienne?— Plusba?. — Vienne est pour Doria. — Rome a ses droits, sans doute;
UN œNCLAy-E. 65
lome est pour Corsini... » Mais Dieu, qui vous écouto, l est pour la vertu, dont vous ne parlez pas !
raisez-vous, taisez-vous! le conclave balance, fout est muet dans Rome; au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts ; cloches, faites silence ! De profundis!.,. le pape est mort.
il ne faut qu'un suffrage au cardinal Colonne : Dans l'urne, où la main plonge, il en reste un dernier ; Ce nom, qui doit donner ou ravir la couronne, Sous le sceau du conclave est encor prisonnier. La cire s'est brisée ; on va lire : l'attente Soulève sur leur sein la pourpre haletante.
Est-ce lui?... vain espoir! ils ne l'ont pas voulu ; Et des billets sacrés, que la flamme dévore, La fumée, en fuyant, vient révéler encore Qu'après quarante jours aucun d'eux n'est élu.
Taisez-vous, taisez-vous! le conclave balance. Tout est muet dans Rome ; au Vatican tout dort. Cessez, pieux concerts; cloches, faites silence ! De profanais !.. le pape est mort.
Mais sous la mitre d'or vient un spectre livide, Dont un lambeau de pourpre atteste aussi les droits. Il approche, il se signe, il prend la place vide. Quel est-il? c'est la Mort qui vient donner sa voix. Sur un d'eux, tour à tour, en inclinant la tête. Elle attache un œil fixe, et les compte, et s'arrête. Alors son doigt hideux s'allonge vers celui Qui, palpitant d'espoir, au poids des ans succombe. La Mort le louche au front, et leur dit: a Dans la tombe, Le premier de vous tous qui descendra, c'est lui ! »
Soimez, cloches, sonnez sur la sainte coupole l
DEAMEIS CHANTS.
Que le t.hoix des prélat8 soit par vous proclamé: Sonnez au Panthéon! sonnez au Capitule!
Te Deuml... le pape est nommé.
