LE MAGISTER

Lé village, en criant, vient dé gagner un rhume.

Qu'à mes pieds la Gascogne tombe.

Mon père me cède, il rougit.

Que je meure, et que sur ma tombe

Il grave lui-même : « Ci-gît

« Mon fils, mon maître en Fart suprême,

« Où d'exceller nous nous piquons;

« Qui me battit enfin moi-même,

« Moi qui battais tous les Gascons, »

MADEMOISELLE DE CRAC, à Franchcval.

J'admire une telle victoire :

Mais né va point la disputer.

■ Né mé fais jamais rien accroire ; Né viens pas même mé flatter.

Que famant parfois esagère, C'est assez l'usage, dit-on :

Mais avec moi, du moins, j'espère, L'époux né sera point Gascon.