‹ Théâtre de P. Corneille (volume 2)Chapitre 158 sur 277 · SCENE · texte numérisé non relu

SCENE

DORANTE, CLITON

Comment va maintenant l'amour, ou la folie? Cette Dame obligeante au vifage inconnu, Qui s'empare des cœurs avec fon ievenu, Eft-elle encor aimable? a-t'elle encor des charmes: Par générofité luy rendons-nous les armes?

DORANTE

Cliton, je la tiens belle, & m'ofe figurer Qu'elle n'a rien en foy qu'on ne puifle adorer. Qu'en imagines-tu?

J'en fais des conje&ures, Qui s'accordent fort mal avecqu; vos figures. Vous payer par avance, & vous cacher fon nom, Quoy que vous prefumiez, ne marque rien de bon. A voir ce qu'elle a fait, & comme elle procède, Je jurerois, Monfieur, qu'elle eft ou vieille, ou laide, Peut eftre l'une & l'autre, & vous a regardé Comme un galand commode, & fort incommodé.

DORANTE

Tu parles en brutal.

CLITON

Vous en vifionnaire.

Mais fi je difois vray, que prétendez- vous faire?

DORANTE

Envoyer, & la Dame, & les amours au vent.

CLITON

Mais vous avez reçeu, quiconque prend fe vend.

Quitte pour luy jetter fon argent à la tefte.

A Cï H II, SC E N E V.

C LIT ON

Le compliment eft doux, & la défaite honnefte. Tout de bon à ce coup vous êtes converty. Je le foûtiens, Monfieur, le Proverbe a menty. Sans fcrupule autrefois, témoin voftre Lucrèce, Vous emportiez l'argent, & quittiez la MaitrefTe ; Mais Rome vous a fait fi grand homme de bien, Qu'à prefent vous voulez rendre à chacun le fien. Vous vous êtes instruit des cas de conscience.

DORANTE

Tu m'embrouilles l'esprit faute de patience;

Deux ou trois jours peut eftre, un peu plus, un peu moins

Eclairciront ce trouble, & purgeront ces foins.

Tu fçais qu'on m'a promis que la beauté qui m'aime

Viendra me rapporter fa réponfe elle-mefme.

Voy déjà fa fervante, elle revient.

Tant pis, Dûffiez-vous enrager, c'ell ce que je vous dis, Si fréquente ambaffade, & MaitrefTe invifible, Sont de ma conjecture une preuve infaillible. Voyons ce qu'elle veut, & fi fon pafTe-port Eft auffi-bien fourny comme au premier abord.

Veux-tu qu'à tous momens il pleuve des pistolles

CLITON

Q.u'avons-nous, fans cela, befoin de fes paroles?

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